Книга - ВЕСНА в режиме 2020

ВЕСНА в режиме 2020
Наталья Метелица


В этом сборнике – стихи текущего, пусть и омрачённого, 2020 года.Несмотря на все вирусы, пандемии и карантины жизнь продолжается! Особенно весной. Особенно, когда любишь и любим. Даже если это не всегда совпадает.И пока жизнь продолжается, будут жить и стихи.





ВЕСНА в режиме 2020



Наталья Метелица



© Наталья Метелица, 2021



ISBN 978-5-4498-7993-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero










«Когда случится стать умнее…»


Когда случится стать умнее,
Возможно, даже будет в кайф
Нам вспомнить, как печальный гений
Был в отпуске, – чтоб дуракам
Успелось глупости друг дружке
Наговорить – да сладко так,
Что ум для счастья и не нужен,
Что ум для счастья и не нужен,
Когда он в счастье – сам дурак.




Молчи и улыбайся!


Молчи и улыбайся.
Казаться сильным – модно.
Всегда.
А уж сегодня тем более.
Вдвойне.

Зачем теперь словами
растрачивать свободу,
когда и для свободы
названий
точных
нет.
……

Молчи и улыбайся.
Казаться – всё привычней.
А нужно ли казаться
в придуманной любви?

Но ведь придумать можно
любое безразличье,
где мнимая свобода —
тюремщик
головы?..




Вот так бы разбиралась


Вот так бы разбиралась до утра,
кто я тебе – и где границы тела,
в котором воплощается игра
двух сущностей, не знающих предела.

Но если я потеряна в тебе
и я – как ты, но в крохотном масштабе,
то знак тире, похожий на пробел, —
одно и то же ль?.. Мужику и бабе
без игр возможно ль жить
в одной судьбе?




Расскажи мне простое


Расскажи мне, какая безумная
я сегодня, на радость всем умникам.
А я просто зимою разутая
слишком долго гуляла,
минутками
согреваясь в словарике немощном.
Оттого мне дороже убогие.
А теперь ты в дурдоме заведующий,
и слова отобрали…
Высокие
люди стали, подножками жалуя
и разутых, и просто расхристанных.

Расскажи мне, где выживут малые, —
забракованы…
но переизданы…




Молча


Как много слов, не знающих любовь…
Их кто-то просто так перезнакомил.
И снова между мною и тобой —
словарь, что наши чувства экономит…




«На улице бывает шумно…»


На улице бывает шумно,
когда все мыслят не о том.
Хотя при этом каждый умным
казаться хочет, – бросив дом
внутри себя,
где прибираться
и лень, и скучно —
легче ведь
в глобальный шум
инсинуаций
свои мыслишки
разодеть.




На две минуты


На две минуты ра…
на две минуты позже —
уже и безразли…
где кончится поэт.
Дом спрашивал меня,
куда мы книги сложим.
А я ему: «Отстань,
меня в природе нет».

А строчки? Что с того? —
бинты для невидимки.
Чтоб зеркало не зря;
чтоб вычислить размер
всеобщей пустоты
в отдельно взятом снимке
рифмованных нулей,
где спрятан нежный нерв.




Жертвы во имя…


Не страшно разбиваться, если смысл
того достоин. Вывернуты руки
во имя крыльев.
Снова дразнит Высь,
но даст другим.
Жестокая наука…




И хочется простого…

из написанных ранее


И хочется простого волшебства:
воды, разбавленной водою только —
из той же радостной реки… Две дольки
Вселенской неделимости… Слова
растрачены в пустячном самомненье,
что им доступно смыслом овладеть
метаморфозной сущности теченья
и вечной мудрости:
вода – к воде…




Такое солнышко…


Такое солнышко снаружи,
и птицы добрые поют…
Вот так бы вытащить всю душу.
Пускай снаружи!
Легче тут,

чем перетаскивать в утробу
и солнце, и свободу птиц.
Давай хотя бы на субботу
назначим встречу вне границ
тюрьмы физических инстинктов,
где каждый занят лишь собой.

Ты хочешь внутрь?!..
Там лабиринты
не знают выхода Любовь…




Это ли?


Это ли должно было случиться?
Снова разговаривает пыль —
вместо нас, кому и объясниться
не пришлось – и незачем… Забыл
все слова язык капризной боли.
Вымучил себя до пустоты.
Мало ли что пишут на заборе,
если и забор – одни понты…

Сло’ва нет, когда в него не дышишь.
Слово нужно пробовать с утра.
Это ли не заповедь под крышей,
где двоим быть честными пора?




Хорошо забытое


И вот уже прошло
почти четыре жизни,
а не было одной-
единственной —
с  т о б о й.
Любовь искала след
душевных архаизмов,
принюхиваясь к тем,
кому сама любовь

была всего лишь звук,
избавленный от чувства.
Душа теряет нюх,
уставший зря искать.
Нелепые слова
во рту нелепом трутся.
И к черту архаизмы!
Ветерка б………




Улитка


Закрыв глаза, не хочешь знать реальность.
Под кожей слух копает блиндажи.
Ещё вчера о выборе мечталось,
А нынче – только б утро пережить,
Не разрывая рот на две гортани
И в сердце не мешая кровоток.

Достали!.. Все раздраи так достали,
Что рад задрать и врезать —
свой замо’к.




Бесконечное Эго


Когда же мы с тобою окончательно
сойдём с ума – не помнить о себе?
Для чашки чая дали восемь чайников.
Напиться бы… А всё никак… Судьбе

то мало, то невкусно, то бессмысленно.
И так до бесконечного питья,
навязанного кем-то, чтобы издали
смеяться, наблюдая, как два Я

на восемь распадаются от жадности
взять больше, чем осилит их же прыть.
Или хотя б в своей многоэтажности
два этажа достойно напоить.




Спонтанные души


Я слишком простая
для странных метафор.
Простое дороже позёрств.
И если б любого
лишить каллиграфий,
он стал бы прозрачен и
прост.

А ты?.. Слишком сложный?!
Но очень прозрачный.
Бывает с другими и так.
Сакральная странность:
смеётся, и плачет.
Но главное —
странность
без врак.




В загоне


Бескровный рот голодной стервы

Сжевал божественный диктант…


С весенним солнцем вопли выше.
И тушки кажутся свежей.
И только замысел унижен
Реализацией страстей.

Наверно, нервам нужен новый
Хозяин – в теле или без.
А буквам хватит и загона —
Арестом избранных существ.




На разрыв не будет


На разрыв не будет. Не пытаюсь.
Хочется спокойного тепла
в мире зарифмованных фрустраций,
что терпеть без рифмы не могла.

Так родился маленький подарок
легкого безумия стихов,
где костры сменил простой фонарик.
Да и хватит. Вышло время дров.

Строчки – хирургическая ласка.
Под наркозом легче засыпать.
На разрыв не будет! Не пытайся
свет мой до ожогов раздувать.




Будет наше солнышко


Будет наше солнышко покоем.
Будет и покою горячо.
Счастью до несчастья далеко ли?
Горю до спасенья – светлячок
маленькой надежды, что и в горе
есть свой толк и верное плечо.




Это – о тебе


Звон наполнится молитвой.
Слово ляжет в унисон.
Это я в тебе разлита.
Это ты в меня вмещён.

Не грусти. Для каждой раны
есть плевок и поцелуй.
Это жизнь. Живее станем,
если выдержим. Наплюй

на чужие пересуды,
на трусливой своры крик.
Я с тобой. И будь что будет.
Это сердце говорит.




Пара букв


Для чая оставалось пару букв.
Для сахара чуть больше, но не вкусных.
Вот так и перетёк в мою судьбу
подручный смысл науки и искусства,
отмеренный в режиме «эконом»…
Но кружке даже этого хватало,
когда был маленьким и рот, и дом.
А смысла и в большом-то —
очень мало.




Капля в капле


Ты же видишь, как мало осталось в ладонях…
Руки моются чаще – от радостной лжи.
Капля в капле легко океаны утопит.
Лучше правду – для слёз – расскажи.

Где-нибудь и наполнится снова стихами,
Что сегодня – слезами. Растратится боль.
Буду тратить усердней… Авось, между нами
Хоть усердие станет судьбой.




Малое больше ценится


Странные нынче радости.
Завтрак остался с вечера.
Сон не запомнил страшное.
Слева почти не болит.

Так потихоньку сладится,
если и ладить нечему.
Только пока не спрашивай,
где это страшное спит.

Всё хорошо, что стерпится
лучше, чем бремя радостей.
Да и терпеть не надобно,
если вчера – тяжелей;

если  в ч е р а  метелица
слишком была безжалостной
даже к своим страданиям,
лишь бы не трогать людей…
…
Ну а теперь и сладилось.
Малое больше ценится,
если дожил до летнего
вкуса замёрзших чувств.

Даже в дешёвом платьице
странность моя – прелестница.
Мне и довольно этого.
Радостней – не хочу.




Бесконечное


Лампочки сгорали постепенно,
Но однажды кончится весь свет.
Я искала собственный оттенок,
Только и его в природе нет.

Может, и меня самой не стало
Прежде, чем задумали меня.
Свечи не купила, но сгорала
Вместо них. А значит, где-то я

Все-таки была. Существовала.
Если нет у вымысла границ…
Главное, не сдохнуть в идеалах,
Что не помнят трепетных бесстыдств,
Где мечтать душа не уставала…




Весна-2020


Моих нетронутых фантазий
под платьем девственной весны
хватило б для пристойной фразы,
что не смутила б даже сны,

где можно было бы позволить
себе и больше, и смелей.
Но… что за счастье в полуслове
полусвиданий?.. Полутлеть,
когда весь мир поджечь готова,
развеяв танцем пепел тайн?..

И наконец найдётся Слово:
«Вот ты и выросла.
Л е т а й!».




Мы – без нас


Свет отстёгнут от рассвета.
День – от жизни. Мы – от нас.
Солнце катит мимо лета.
Да и лето – только фарс.

Разделилась цепь на звенья.
Россыпь вдохов – мимо рта.
Я сплетаю наши вены:
хоть на время целым стать.

А иначе как нам выжить,
если мир сошёл с ума?
Даже мёртвый будет лишним,
где живому разум мал.

Поделись со мной немногим,
чтоб я больше отдала.
А потом… одна дорога —
разойтись по двум телам.




Всё ближе


Внутри меня
нет больше летних нот
для свежего букета заблуждений
и музыка не пахнет, не поёт,
хотя и обещал лукавый гений,
что мне подарит новые… Лечить —
когда ты отберешь
мой ключ на небо.
Но ты забрал и новый —
ведь врачи
мне обещали доступ.
С них и требуй.




Картинки кончились


Картинки кончились в чернилах.
Тетрадки высохли от букв.
А как же я вчера любила
Кормить фантазию из рук!..

Да выдохлась весна к апрелю.
В закладки выбросили май.
И мы с тобою постарели,
Пока тянулась год зима.

Но жить ведь надо?.. Даже летом,
Которому судьба на час.
И всё, что высохло, – согрето.
И каждый любящий – фантаст.




В тебе


Мои слова – с твоими. В каждом звуке
Весна рождает маленькую жизнь.
Зачем нам мысли, если все разлуки
Сплетаются в единственную Мысль,
Где мы не расстаёмся, даже порознь
Внутри весенних встрясок бытия…
И звуки перелиты в верный голос,
В тебе одном стихи мои любя.




Вещее


Переставлю мебель в доме.
Или выброшу вообще.
Разве кто-нибудь запомнит
Маету чужих вещей,

Если даже душу видят
Через раз, когда хотят —
Нет, не душу… Но в обиде
Я не буду. Лишь бы рад

Ты казался с той, что дважды
Отказалась честной быть.
Только мне уже не важно,
Чем закончится ваш быт.

У меня своих историй
Выше крыши. И вообще:
Там ли, тут ли, с тем ли, с той ли —
Просто свалка.

Мир вещей…




Надежда


«Мне добавки…» – просила надежда.
У надежды всегда аппетит.
А в столовой «Бездомные» прежний
безымянно-бюджетный лимит.

Выдают по чуть-чуть, – чтоб не сдохла.
И надежда съедала себя…
Только вдруг из последнего вдоха:
«Не дождётесь.
Бессмертная Я!!!»




Если наступит апрель


Март рвался бешено с цепи.
Весна ему давила горло.
Как будто мир искал предлога
Остановиться «без пяти»…

Весна себе казалась лишней
И, верных псов лишая сил,
Ждала, чтоб кто-то пощадил
Внутри неё живых детишек,

Когда, заразная, сама
От них избавиться захочет.
Избавить их… – и душной ночью
Уйти туда, где чёрный март
Хотя б на пять минут короче.




Всё придёт как должно


Всё придёт как д'олжно.
Не волнуйся так.
Если дали кожу,
будет и синяк.

Значит, всё нормально!
У людей всегда:
сделали – сломали,
«нет» в значенье «да».

Сплюнь и успокойся.
Что бы ни пришло,
наши чувства – гости
в длинном списке слов.

Сами сочинили —
нам и разгребать.
В каждом слое гнили





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/natalya-metelica/vesna-2020/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.