Книга - С тех пор, как я ушла. Жизнь после развода в стихах

С тех пор, как я ушла. Жизнь после развода в стихах
Оксана Буфтя


Сборник стихов состоит из трех периодов жизни героини. Первый – сложное расставание с любимым человеком, второй – путешествие и поиск себя, третий – новая жизнь и новый опыт.





С тех пор, как я ушла

Жизнь после развода в стихах



Оксана Буфтя


Я думаю, что отклик будет неоднозначный, твоё творчество заставляет пересмотреть устоявшиеся нормы и стереотипы. Ты обнажаешь душу. Некоторым некомфортно принимать жизнь других людей и не судить. Могут встретиться и такие.

    @ksushade


© Оксана Буфтя, 2021



ISBN 978-5-0051-1078-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero




Женщины


Очень глубокий стих… Зависла после него в размышлениях.

    Татьяна Эбель

Стихи такие очень люблю! Люблю когда автор даёт читателю почву для размышления.

    @mariya_psikholog

Мы задаём вопросы рьяно:
За что? Зачем? Кто виноват?
Ответов нет, а в место раны:
«Ты не такая, как она».

А та, другая, тоже спросит,
С младенцем сидя на руках:
«Сколько ещё таких ремёсел
Попросишь с жизнью разменять?»

Одна смеётся, льет мартини,
Другая ищет мудрый путь.
Не ясны им самим мотивы,
Прикрытье: «В счастье утонуть».

Но там ли счастье, где ты плачешь?
Где кровью пахнет от тоски.
Будь ты женою или мамой,
Ты выстрелишь себе в виски.

Порочный круг всех поколений
Страдать-путь к счастью
Кто сказал?
Молитва, карты, деньги, пастырь
Пришли в свой собственный капкан.

«Будь проще» -фраза для ленивых,
Подстройка в стиле НЛП.
Мы плачем, потому что больно
Когда могли б убить давно.

Терпенье-тоже для ленивых,
Потратить жизнь на «так, как все»,
Искать, где нету, справедливость
И думать-время всё спасёт.

Абьюзы обвиняют в плаче,
Красивый-горд, самолюбив,
Богатый деньги свои прячет,
А бедный на твои настиг.

«Держи баланс» -так будет лучше,
А что ты чувствуешь-пустяк
Вон как-то раньше жили мамы
Нет хаоса, порядок-власть.

А нас информом затопило
Во всех своих ролях-не то
Будь мудрой-это сила,
А кровью сделаешь Бордо.




Эгоистка


Ты кричишь мне вослед: «Эгоистка!»
Как я слышу твои слова?
Прозвучат они, словно выстрел,
Требованье-любить должна!
Может быть ты имеешь другое?
Сердце, заботу, борщи?
А у каждого мера-иное.
Улыбнусь-и уже пол души.
Ты обвиняешь и плачешь.
Манипулятор готов.
Всё, что ты делаешь-классно!
Но с обёрткой: «Смотри, добро!»
Тот же кто просит вниманья
Или ответ на добро,
Сам страдает печалью-
Психорасстройством эго.
Мне глубочайше по*уй,
Что ты ответишь в ответ.
Я просто гляну бездумно
И укачу в рассвет!




Не зови меня в жены


О стихе скажу, что у автора очень интересное восприятие, отражающее то как чувствует именно она. Социальное давление выполнять определенные роли, выходить замуж, рожать, делать это всё до определенного возраста, казалось, должны отмереть. Но они тут. И пусть себе будут. Очень грустно становится, когда женщина оценивается по тому принадлежит ли она кому-нибудь и произвела ли она кого-то на свет. У всех разный путь, разное восприятие и цели…

    @ksushade

Один «утерянный» спросил: А кто же Вас тогда родил? Вынашивал, растил, кормил? Если так на жизнь смотреть, то лучше сразу умереть!!!

    @shumanskijandrei

Это моё откровение.
То, что осталось за кадром.
Неоценённое действие
Мужчин, которые сватаются.

Тело всего лишь материя
Стоит ли свеч ради этого в загс?
Чтобы родить вам утерянных
В мир, что в страхе погряз.

В страхе остаться без памперсов
Без кучи тряпок, еды и говна.
Каждый «умен», как Геракл
Но спрашивает: «Что я сделал не так?

Суета поглощает мысли,
Она разрушает сон.
Женщины рвутся к истине-
Родить и выполнить долг.

Где-то в просторах Вселенной
За миллиард световых лет
Мы все уже погибли
Известно ведь, что нас нет.
Но это не отменяет
Примитивные действия всех человек.

Матери нам рожают,
А мы ищем истину тысячи лет.
Мужчины уходят в распутство,
Когда не находят ответ,
А женщина ищет сопутствие
В тех, кто готовит обед.

Это идет по кругу
Закономерность- геном.
Не говори больше друг мне,
Что хочешь взять меня в жёны.

Видеть тебя насквозь
Так же глупо и скучно,
Как включать телевизор вновь
И видеть рекламу подгузников.




Первые месяцы

С тех пор, как я ушла





Откровения блудницы


Что тебе приготовить, любимый?
Может ты хочешь пирог?
Или барана сварить в кастрюле
Или ты выпьешь компот?

А хочешь станцую, как Саломея,
А потом расскажу тебе стих
О том, как живут в борделе
Красивые дивы-жрицы.

А хочешь, я буду пьяная?
Но только красиво пьяна.
Шальная, распутная, наглая
Любовница, друг, жена.

Могу рассказать истории,
Могу тебе ноги омыть,
Помазать тебя магнолией
Себя молоком облить.

Могу побежать с тобой в поле,
Потом спалить к чертям дом,
А после снять фильм-историю
О том, как пошла в Содом.

Грехи свои там сжигала,
Как ведьм жгли на костре.
Мужчины желали рьяно,
Как один оказаться на мне.

Да, всё это глупости, милый
Сегодня ты только один.
Я просто налью текилы,
И вновь прошепчу: «Господин».

А где-то твоя лампадка
В окошке семейном горит,
Супруга любимая с милым
Исследует космос с орбит…




Антикварка


Мы сидим в кипе старых вещей
Статуэтки, часы, картины,
Слоновое кресло, груды камней
Иконы, книги, светильник.

Расписной, деликатный набор
Девятнадцатого, вроде бы, века,
Зеркало в рамке екатерининских дней
И пудренница, как в стихах поэта.

И мы вдвоём. И я и он
И мысли мои вьюгой кружат
Тут на секунду: «Вдруг он мой?
А вдруг уж очень будет нужен?»

А он сидит ни сном ни духом,
И кроксы меряет свои.
И слушает меня, и слушает,
Как я несу всякую чушь.

Про то, как жизнь меня толкала,
Про то, как я любила и ждала,
Про то, как я любимого бросала,
Про то, как я сошла с ума.

Про то, как я бежала со свиданья
На третьей станции метро,
Про то, как я напилась в баре
Про то, что не произошло.

Потом я мерила серёжки
И любовалась на себя,
А он сидел за реактивом
И ничего не замечал.

И эти самые картины,
Как зрители в театре пьес.
Смотрели тихо, молчаливо
Как-будто знали мой «привет».

Потом мне в голову спонтанно:
«Что привело меня сюда?
Любовь, отчаянье, страданье
А может просто суета?

А может нечего мне делать,
А может слишком много дел?
А может это снег с Арбата
Так на меня подействовал?

И в этой странной мизансцене
Я постигала суть себя
По глупости совсем сказала,
Что мы всего лишь с ним друзья.




Портрет


Ты рисовал меня, словно ангела-
Белые крылья, атласный наряд.
Святой называл цыганкой,
И одел меня в ласковый сад.

Красивые были линии
Выстраданы тобой.
Цветок, окутанный инеем,
Арабский узор золотой.

Как синюю птицу, сияние,
Летящее в небе Исландии,
Как балерину кружащую
В воздухе белым пламенем,

Как последний портрет Мадонны,
Что не сравнится с Кало,
Как бриллиант короны,
Который искали давно.

Ты рисовал безудержно.
Капельки с шеи стекали твоей,
Краски пестрили, как кружево
Руки дрожали грешней.

Долгие годы упорства
Создан шедевр тобой.
Я не уйду так просто,
Сердце возьму с собой.

Я не скажу тебе: «Браво!»
И не попрошу на бис.
Музу, что нарисовал
Я заберу. Не злись.

Я же там в лучшем виде-
Характер, душа и свет.
Ты рисовал красиво
И это мой лучший портрет.




Пустыня


Он проявился в тот момент,
Когда я считала звезды в пустыне.
Когда она сказала ему-меня нет,
Я любовалась луной, как святыней.

Она угождала ему в эти дни,
Она целовала ноги,
А я познавала истину в вине,
И танцевала с индусами холли.

В те лунные ночи бескрайних песков
Арабы мне ведали сказки:
О кондурах, верблюдах, платках и шелках,
Ты был в тот момент безудержно счастлив,

И я танцевала, как жрица в толпе,
И аплодисментам внимала,
А ты просыпался с другой на заре,
И мне лишь медитации были правдой.

Что было тогда, уже и не вспомнить.
И пальмы там вновь проросли.
Только песок ещё режет
Счастье в глазах от тоски.




Лицом к лицу


«Привет» – она мне говорит.
Нет, не привет, «а здравствуй»
И спрашивает (вовсе не молчит):
А какого это, не быть под чьей-то властью?
А какого это, когда и не болит?

А какого тебе живется без истерик?
А какого это, решать теперь самой.
И какого стать самой безмятежной
И сохранять в душе покой?

Да все прекрасно, женщина
Я рада. Я рада встретиться с тобой.
Теперь и правда всё совсем другое
И, кажется, я обретаю дом.

Дом в моём сердце, не иначе
Не где-то там и где-то тут.
Не в Гике, Винограде или Сити,
А вот он здесь, даёт уют.

Дом согревает мои плечи.
Дает ответы на раз, два.
Он всё решает легче, легче
Он знает, как вести дела.





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/oksana-buftya/s-teh-por-kak-ya-ushla-zhizn-posle-razvoda-v-stihah/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.