Книга - Грустные стихи

Грустные стихи
Андрей Баранов


Книга включает в себя стихи разных лет известного современного поэта и прозаика Андрея Александровича Баранова. Для широкого круга интересующихся современной поэзией.





Грустные стихи



Андрей Баранов



© Андрей Баранов, 2022



ISBN 978-5-0059-3130-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero




Липа цветёт


Липа цветет. Боже мой! Как же липа цветет
в русской глубинке: в Тарусе, Ельце и Короче…
В летние ночи, безлунные теплые ночи
липовый запах из липовых пазух течет.

Липа цветет. Летний воздух – что липовый мед:
та же густая. янтарная, терпкая масса.
Ложку бери – и на булку намазывай с маслом
или тяни потихонечку прямо из сот.

Липа цветет. Этот праздник – от Божьих щедрот.
Скоро сентябрь раскаленные ночи остудит.
Много еще с нами всякого разного будет…
Это потом… А сегодня – так липа цветет!




Вдруг стало тихо на моём балконе


Вдруг стало тихо на моем балконе.
Взглянул под козырек – гнездо пустое:
Семейку ласточек унес бродяга-ветер.
Я не заметил.

Осенний дождь по окнам барабанит,
Как будто стекла мелкой дробью ранит,
Давно сентябрь – пора забыть о лете.
Я не заметил.

И в доме тихо как-то необычно —
Ни смеха, ни возни такой привычной.
Да, выросли и разлетелись дети —
Я не заметил.

Летят года. Какой-нибудь весною
Придет косая со своей косою.
Вот так усну (еще на этом свете)
И не замечу…




Дожить бы


С годами бедней и обыденней сны,
скромней содержанье желаний заветных:
дожить до рассвета, дожить до весны,
до внуков дожить, что приедут на летних.
Дожить бы до первых осенний грибов!
За белыми в лес с самодельным лукошком
сходить. Подкупить полполенницы дров,
на долгую зиму припасов немножко
сготовить. И снова сквозь зимние сны
под белой метели щемящие звуки
ждать нового утра, и новой весны,
и лета, когда повзрослевшие внуки
нагрянут веселой и шумной гурьбой,
весь мир до краев звонким смехом наполнив.
А прошлое было совсем не со мной,
а с кем-то другим, только с кем – не припомню.




И время протекает сквозь меня…


И выпал снег… Он шел три долгих дня,
но час придет – и он, как сон, растает.
Так время протекает сквозь меня
и сквозь меня куда-то утекает…

А я на перекрестье бытия
стою и каждой клеткой ощущаю:
не время протекает сквозь меня,
а я сквозь время тихо утекаю,

как первый снег, что шел три долгих дня,
как облака, закаты и рассветы…
Как будто вовсе не было меня.
А может был – да позабыл об этом.




Литургия


Я – то язычник, то христианин,
то монархист, то вдруг республиканец.
Я сам себе то раб, то господин,
в родной стране я часто иностранец.

То жизнь моя бессмысленно течёт,
то вдруг в ней цель какая-то забрезжит,
и я бросаю все в водоворот
шальных страстей и призрачной надежды.

Но иногда среди пустых забот,
когда, на грех, полным-полно работы,
на самой глубине сознанья кто-то
невидимый рубильник повернет —

и я внезапной вспышкой ослеплён
вдруг застываю, не закончив бега.
И вижу – почка сделалась листком,
в тени дворов истлели глыбы снега,

проплыли миражи ледовых гор
под Астрахань и там исчезли где-то…
А мир похож на праздничный собор,
весь сотканный из волн живого света.

И я стою, его исполнясь славы,
и осеняю грудь свою крестом,
и бытия органные октавы
гремят в моем сознании пустом.




Моя эсхатология


Нет, не загробного спасенья,
Не отпущения грехов,
Проси у Бога вдохновенья
Для новых песен и стихов.

Когда придет кончина света
Стремительно и огнево,
Проблемно будет непоэтам
Проникнуть в Царствие Его.

Поэтам же – довольно просто,
Ведь с малых лет известен им
Плывущий в небе, словно остров,
Небесный Иерусалим.

Бродя по Киеву, Казани,
Или осеннею Москвой
Они его давно узнали
С его несбыточной красой.

В его небесных переулках
Так хорошо скитаться им!
Звучат шаги светло и гулко
По оснеженным мостовым.




Мы идём


Мы идем, собирая на полы пальто
серо-бурую пыль городских площадей.
Мы стоим, подпирая плечами плато
позабытых романов, стихов и идей.

Мы без стука заходим в проёмы дверей
и без спроса садимся в углу у огня,
треплем за ухом вечно голодных детей,
бубенцами на клоунских шляпах звеня.

Наши руки срослись с рычагами машин,
наши нервы сплелись с паутиной антенн,
мы спустились с заоблачных горных вершин
в мир убогих дворов и расписанных стен.

Миллионами душ, миллионами мяс
мы вросли в эту землю снаружи и под.
Миллионами рук, миллионами глаз
мы ее запустили в смертельный полёт.

И летит наша лодка с названьем «Земля»
среди дыр и квазаров, светил и планет…
Мы стоим у руля своего корабля,
уповая на Бога, которого нет.




Пробужденный


Бывает, выйдешь за портвейном
до магазина на углу —
и в ужасе благоговейном
вдруг потеряешься в снегу.
Надежная броня привычки
ничем не в силах мне помочь.
Кричат о чем-то стаи птичьи.
На город наступает ночь.
Я странником завороженным
в чужом неведомом краю
брожу под небом оснежённым
и ничего не узнаю.
Вот здесь была когда-то школа,
вон там торчал киоск «Табак»…
Теперь один кустарник голый
да своры уличных собак
в мистическом пространстве ночи
меня встречают за углом.
Роятся полутени строчек
в моем сознании больном…
И пробужденный ото сна
мир предстает в заветной сути,
где тема жизни с темой жути
незримо переплетена.




Ах, как когда-то!


Ах, как когда-то вино меня веселило!
Особенно из винограда крымских отборных сортов.
Вместе с мускатом меня наполняла сила
и уносила в Питер или Ростов.

Ах, как когда-то любовь меня окрыляла,
впрыскивая мне в вены терпкий адреналин!
Ради смазливой девчонки с самым могучим амбалом
я мог подраться один на один.

Ах, как когда-то в дали меня тянуло:
кинул рюкзак за плечи – и на поляну в лес!
Дома – голые стены, кровать да четыре стула,
зато за городом так много обжитых мест!

Ах, как когда-то сердце моё звенело,
помните, у Баха – хорошо темперированный клавир?
Не барахлило и не болело тело,
а оголтело впитывало весь мир.

Ах, как когда-то… Кончились наши годы.
Ветер свободы выпорхнул и затих…
Мы неугодны. Мы из другой породы —
мы из породы что-это-там-за-псих?




В добрый путь!


Как наши знания неточны!
Как наши здания непрочны!
Как мы бессильны и порочны,
с отчаяньем обручены!
Как наши ценности случайны,
плохи дела, убоги тайны,
но мы цепляемся отчаянно
за то, на что обречены,
приговорённые бессрочно…
Но я недавно понял вот что:
от предков в будущее почта —
вот кто мы в самом деле есть.
И пусть газеты злы и лживы,
акулы пухнут от наживы,
но мы должны, пока мы живы,
нести порученную весть
и донести её потомкам.
И ненавязчиво, тихонько
на ушко спящему ребёнку
безлунной полночью шепнуть.
Кому дано – тот всё услышит,
пускай он спит и ровно дышит
под мерный стук дождя по крыше —
ему на утро в долгий путь.




Переулок


Весь переулок был в нашем распоряжении —
от Пролетарской до Народного Ополчения:
десяток домов, кусты сирени,
да будка непонятного предназначения.
Мы – это я, мой брат Серёга,
Валерка Косой, да Вовка Рыжий.
Было ещё девчонок немного.
Одну дразнили Танькой Бесстыжей,
другая была болтушка та ещё —
лапшу развешивала по полной программе
о куклах, говорящих и всё понимающих,
о живущих в Эстонии папе и маме.
Мы этой болтушке охотно верили,
потому что жили в ожидании чуда.
Эстония была для нас чем-то вроде Америки —
экзотическая, как фарфоровая посуда
дома у Алика с Народного Ополчения.
Он жил не в бараке, не в частном секторе,
а в огромной квартире с паровым отоплением
и высокими потолками, «не то что некоторые».
«Некоторые» – это я, мой брат Серёга,
Валерка Косой, Володька Рыжий,
Юлька – болтушка из двадцать седьмого,
да Танька, прозванная Бесстыжей.
Кстати, за что её так прозвали?
Точно сейчас навряд ли вспомнится —
говорили о каком-то полуподвале,
о собрании в школе, о Детской Комнате…
Слухи разные вокруг Таньки ходили,
но она вышагивала походкой царской,
и мы её звали Красоткой Дилли,
и дрались за неё со шпаной с Пролетарской.
Святая пора! Целый мир безвестный.
Сказочный. Сгинувший, как Атлантида.
Нет переулка. На этом месте
стоит супермаркет безобразного вида.
У супермаркетова порога
стою и сквозь линзу витрины вижу:
по переулку идёт Серёга,
Валерка Косой, Володька Рыжий,
с ними девчонки – Юлька и Танька —
в воздухе запах сирени летней.
И я с друзьями на «Землю Санникова»
иду счастливый, пятнадцатилетний.




Ей, Господи!


Ей, Господи! Это я! Я здесь!
Господи, услышь меня, незаметного!





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=68616658) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.