Книга - Междудождье. Стихи

Междудождье. Стихи
Николай Почтовалов


Книга случилась, по сути, из внутреннего диалога с Дмитрием Михайловичем Балашовым в период работы над его книгой стихов «„Русский узел“ Дмитрия Балашова» (вышла в свет в конце октября 2017 г. к 90-летию со дня рождения писателя).





Междудождье

Стихи



Николай Почтовалов



© Николай Почтовалов, 2018



ISBN 978-5-4490-0363-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero










Автопортрет


Не груб. Задумчив. Угловат.
Любвеобилен. Беден. Дробен.
Живуч. Не бросок. Простоват.
Неосторожен. Сух. Удобен.

Не жгуч. Породист. Голосист.
Неутомим. Восторжен. Зорок.
Сонлив. Ленив. Заботлив. Чист.
Незамкнут. Горд. Серьёзен. Дорог.

Тревожен. Лёгок. Невесом.
Пропащен. Сыт. Разбужен. Трубен.
Не отморожен. Густ. Несом.
Беспечен. Люб. Наивен. Труден.

Хотелось большего всегда.
Но… есть, увы, первопричина:
жизнь невозможна без труда —
не каждый труд всегда невинный…




А завтра


А завтра будет ли?.. На нитке
качает ветерок судьбу…
скрипит от старости калитка,
как будто требует: забудь,
что вход свободен – только выход…
А там – глухая пустота,
а в ней не радости, а… лихо
и край последнего моста…
Но… если так, – живи до боли,
до сухости шершавых губ,
до звука на пределе в горле…
Ведь каждый день так в жизни люб!




«Ах, белый снег… уже не белый…»


Ах, белый снег… уже не белый…
и не летит – лежит пластом…
Зима так быстро захирела
в пространстве гулком и пустом…
Уже раскаркались вороны:
кому и карр… сигнал уже
бросать глухую оборону,
а жить легко – на кураже.
Быть выше, дальше… Нет причины
устало ждать… ведь есть резон
сказать себе: весна, с почином!
Ну, открывай скорей сезон!




Ах, это лето


Памяти Николая Колычева


Просто так – смахнёт келейно лето
этот ветер. Облетит листва,
не заметив, что ещё согреты
наши души – эти острова,
на которых теплятся желанья,
растворяясь в бездне тишины,
будто – отправляясь на закланье
до ещё не начатой войны…
Был бы злым, но… странностей так много,
что забыл слова на злобу дня.
Только и успел – спросить у Бога,
по кому колокола звонят…

    06.06.2017 г.



«В кого влюбился… и… во что???..»


В кого влюбился… и… во что???
Родился без надежд на прибыль…
Был не при чём, и… знал, что прибыл
не вовремя… Но… чьё плечо
приладилось так плотно без
малейшей видимости шва?…
И связь немыслимо права,
что так нужна мне позарез…
Живу несмело и смешно,
не жду разведанных объятий,
не верю счастью на закате,
но знаю – не любить грешно…
Люблю открыто и взапой,
без волокиты и сомнений…
Не объяснить любви значенье…
Но я всегда, любовь, с тобой!

Сказал… Подумал… Есть резон
ещё подумать… Нет, конечно, —
быть грешным лучше, чем безгрешным,
но это – беспардонный звон…
Смолчу… В безмолвии пустот
живу, не слыша даже скрипа,
как будто при рожденье выпал
из жизни, не начав полёт…
Густеет даль… на стыке строк
велик соблазн в остатке ночи
всё неожиданно закончить…
Как путь до срока одинок…




«В ночной тишине запоздалое эхо…»


В ночной тишине запоздалое эхо
протянет под дверью весну сквозняком.
А лето сегодня, наверно, не к спеху,
ведь лето приходит под утро – тайком.
Оно не чудит, не тревожит, не лезет
в окошко, не ломится в дом… Голосок
у лета тишайший… Но… так и полезней,
ведь лето – тончайший в году волосок,
который не рвётся, пока за весною
не втянется лето – по-бабьи, тишком…
и станет невестушка верной женою —
осенней листвой засыпая мой дом…




Будем жить


Памяти Николая Колычева


Только эхо в закутке поторопит —
и любить, и страдать смело…
Что нам эти и болота, и топи…
И в июне-то – снег белый…
Облака – и те, строптивые, – рваны…
Продерётся душа к свету!
Не залечит и вся жизнь рану,
только песням быть всегда петым!

    10.06.2017 г.



«Так тихо ходит за окном…»


Так тихо ходит за окном
моя печаль. А что ей надо?
Она, конечно же, – бином
без разложения… А – надо?..
А – надо видеть в темноте
какой-то смысл?.. Ничто не чуждо…
Мы, может быть, совсем не те,
которым что-то в жизни нужно…
А – нужно?.. Вечность замерла
и… кто-то не сказал кому-то,
как эта жизнь всю жизнь врала…
Всё можно в жизни перепутать…




Грехи


Несбыточный рай… Приглашение в ад…
Холодные руки на сердце из стали…
На счастье я беден – на горе богат…
Мы дальше мечты ничего не видали.
Кругами расходятся мысли. Пути
так страшно смыкаются в мелком окопе…
Кто нас, кроме Бога, бездумно простит?
Мы наши грехи, ну, никак не накопим…




Замять


Останется снег – пролежалый и рыхлый…
В промозглости времени радостей мало…
Земля виновато смиренно затихла,
как будто у каждого что-то украла…
А если укрыться такими снегами,
не будешь ни слышать, ни видеть, но… где-то
проснётся и в вальсе закружится замять:
она принесёт долгожданное лето…




«Запиши меня в лузеры, Родина…»


Запиши меня в лузеры, Родина…
Воровать не умею… Ворчу…
Критикую заштатных угодников.
Но… за всё в этом мире плачу…
Я плачу… Матерей слёз не меряно…
Я плачу за детей… Этот край
растворяется в мире растерянном…
Это – ад, но нисколько не рай…
На затылке глаза – нет ни точечки,
чтобы видеть… Нетоптаный след…
Только жизнь в биографии – прочерком…
Так и не было жизни, и… нет…




«Кабы – быть! Доколе – небыть?..»


Кабы – быть! Доколе – небыть?..
Не забыта ведь печаль.
Это ж быль – не чья-то небыль, —
что б тот знак не означал…
Нам хоть в лоб, а хоть и по лбу, —
мы судьбой не прощены.
Я свою судьбу угроблю,
не спросив её цены…
Кабыбышники на воле —
вот, кто мы – такой удел…
Нет избытка нашей боли,
как бы ни был свет наш бел…




«Снег идёт… А зачем?.. На свете…»


Снег идёт… А зачем?.. На свете
есть условие – быть и жить,
чтобы кто-то кого-то встретил…
Только крепче его держи.
Только крепче… смыкай ладони:
лучик солнечный на ветру
так далёк, но предельно звонен —
столько звона всегда вокруг…
Только крепче… Не жди удачи…
Полюби – будет всё навек.
Это будет! И это значит —
будет долгим любви пробег…




Начало


Начало…
Есть ли в этом прок?..
Наверно, – нет,
ведь нет причины
опять мотать по жизни срок
мальчишки…
юноши…
мужчины…
опять любить
и…
навсегда
забыть конец —
намёк начала…
сгорать дотла…
не от стыда,
а от обид…
на то, что мало —
в слезах
не чувствовать судьбы,
не верить

в знаки зодиака,
не знать,
что можно и забыть
о том,
что спор, отнюдь, не драка…
не ждать
ответа на вопрос,
а раздвигать
пространство звука…
Вопрос,
конечно же, не прост…
Ответ —
подай ответу руку…
В начале есть,
бесспорно, – боль
и…
невозможность отторженья…
В конце
начало… не неволь…
и…
не ищи в конце прощенья…




«Как ртуть, перетекают мысли…»


Как ртуть, перетекают мысли
без направленья, без усилий,
и солнцев шарики зависли,
как будто их висеть просили…
Всё, будто бы, совсем некстати:
не половины даже, – трети
нет, чтобы просто так истратить
легко – и даже не заметить…
Но… за утратою рассудка
жизнь так безмерно одинока…
Жить без надежды – чья-то шутка,
но… так надёжно однобока…




«Если эта ночь молчальна…»


Если эта ночь молчальна,
промолчу и я – быть может,
не грустны мы, а… печальны,
жизнь пора уже итожить…
Из-под снега чьи-то уши:
всё услышат, кто-то скажет:
жизни этой не нарушить…
Я и эту жизнь уважу.
А у смерти на подхвате
быть не жажду. Ночь молчальна.
Промолчу и я. И хватит —
я пока ещё начальник…




Колокольчики весны


Город сдулся… Тишина…
Ветерок… Пустынно… Голо…
Ночь любви не лишена —
день с трудом, но… перемолот…
Уходящему вослед:
уходи – в конце начало…
Нерв давно уже задет…
А любовь не откричала…
Были мы с тобой дружны —
вьюга в этом не помеха.
Колокольцами весны
не даёт замёрзнуть эхо…




Конец декабря


Декабрь. Причина есть, конечно,
прощаться с кем-то и прощать —
и местных, и совсем нездешних…
и Землю на себя вращать…
и плакать – слёз не хватит ныне,
молчать – слова в беде пусты…
Я в чём-то, вроде, не повинен,
но миг в причастности застыл…
Ночь ускользнёт полоской тени…
Рассвет в глаза – всё впереди
Мы все у жизни – жизни звенья.
Жить – никогда не повредит…




Лучик


Зацепится солнца лучик
за гвоздь ржавый и… плачет:
не дырявил бы тучу лучше —
было бы всё иначе…
Зайчиком жил бы… Тучке
пел… Не висел бы… Мука…
Вольным ведь быть сподручней,
чем висеть на гвозде букой…




Междудождье


Ах, междудождье… Где же щёлка,
в которую проникнуть сможет
хотя бы лучик от осколка
Светила?.. Так процессы схожи
в природе и в стране… Устало
присяду и… Кончай канючить…
мне даже этой жизни мало…
Нет в жизни этой жизни круче.




На кончике февраля


Устанет ветер – не ходок уже.
Пустынны улицы, нехожены дороги.
Одна луна всегда настороже,
но чаще – месяц строго однорогий…
Темнеют пятна подзамёрзших луж.
Худеет небо – исчезающей полоской.
И звёзды – отголоски наших душ.
И мир – такой задумчивый и… плоский…




Назначен день


Назначен день… Кто что тут скажет?..
Не грянет гром. Не ляжет снег.
Миг тишины так нынче важен.
Уходит, завершившись, век —
век человека на изломе,
когда прощален века день,
и исчезает эхо в доме,
и не мелькает в доме тень…
Уходит жизнь. И для кого-то
редеет смысл… И ночь пуста…
Вопрос густеет в дымке: кто ты?..
Назначен день – в пути застал…




«Начнётся день. Начнётся ли улыбкой?..»


Начнётся день. Начнётся ли улыбкой?
Качнётся ночь и упадёт в провал.
День поползёт по улицам улиткой,
как будто кто его же прожевал…
Так низок верх – сереюще знакомый…
Так скользок низ – в убогости мечты…
Не отыскать желанного в искомом…
Улыбок нет… И наши дни пусты…




«Уступлю тебе дорогу…»


Уступлю тебе дорогу,
мой внучок: желанен стык.
Я был выгнут – ты же вогнут,
ты малец, а я старик.
Но в нелепостях, добытых
мной, не жди, не жди высот.
Правда глубоко зарыта —
не смотри желанью в рот.
Не устань – глаза навыкат:
боль, так боль… Прости за быль.
Мы с тобой на кромке стыка:
тут осот, а там ковыль.
Солнце выпучит глазищи —
даже лучик малый в счёт.
Тот найдёт, кто что-то ищет:
вот, тебе моё плечо!




«Не суетны же дни, но… так суровы…»


Не суетны же дни, но… так суровы:
за окнами, как будто пыль, – не снег…
Как будто неожиданно прожёван
наш двадцать первый (не двадцатый) век.

Так слёзы капают легко и невзначай,
что кажется – не солоны в остатке.
И мы до слёз так неуёмно падки…
Что в жизни это может означать?

Не лёгок путь всегда был. Вот, и снова:
не слабый ветер, звон в ушах, темно…
Не суетны ведь дни, но… так суровы —
не хочется выглядывать в окно.




«Редеют скромные ряды …»


Редеют скромные ряды
друзей и близких, и далеких…
Как наши встречи однобоки —
на грани боли и беды…
Как странны вечности дела…
Как странен свет в углу каморки…
Как раздражает пепла горка…
Как давят жизни удила…
А снег всё падает… В груди
началу есть приют! В накладе
никто не будет. Даже пяди
мы жизни – нет, не отдадим.




«Не худо б – с лёгкостью юнца…»


Не худо б – с лёгкостью юнца
уснуть… Задача – прямо скажем —
неразрешима… И Творца





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/nikolay-pochtovalov/mezhdudozhde-stihi/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.