Книга - Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность

Книга, которую не стоит брать в руки. Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность
Станислав Лурда


Я не знаю, кто сейчас читает стихи. Возможно, никто. Скорее всего. Но мне плевать. Если это бумагомарательство в твоих руках, то ты или идиот, который зачем-то потратил свои деньги, либо (что скорее всего) мой знакомый, которому я подарил эту «книгу». В любом случае страдай.





Книга, которую не стоит брать в руки

Никому не нужная лирика. Боль тлен безысходность



Станислав Лурда



© Станислав Лурда, 2018



ISBN 978-5-4493-2971-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero




Я видел


Я видел бога, он стоял в ларек за пивом.

Усталый, сгорбленный, с поникшей головой.

И очередь, что двигалась неторопливо,

Старалась обойти его немного стороной.



Архангелы, сложив свои стальные крылья,

В соседнем дворике стучали в домино.

Устав от собственного мерзкого бессилия.

В стакан по кругу шло крепленое вино.



Я видел дьявола в прогнившей подворотне.

В руках картонка с серой надписью «на хлеб»,

Небритый, пьяный в хлам владыка преисподней,

И старый пес в ногах, что десять лет как слеп.



Я видел бога, дьявола, продавшихся в ад бесов

И мертвых душ в метро не стройные ряды,

Сложивших крылья ангелов, слетающих с навесов,

Уставших пожинать ваших трудов плоды.




Пятьдесят Два Герца


Под толщей синих океанских вод.

Я в глубине и на поверхности забытый.

Закаты, волны, полдень и восход,

Вблизи других, но в одиночестве прожиты.



Мой голос синим братьям не понять,

Всех песен моей боли не услышать.

Течения другие. Не догнать.

На разной частоте мы с ними дышим.



Плыву на север вплоть до островов,

Десятки лет и сотни тысяч километров.

Без разговоров, снов, любви, врагов.

Лишь солнце, океан и злые ветры.



Клубится одиночества туман.

В пустом, китовом, черном сердце.

Насквозь пронзают Тихий Океан.

Те.

Чертовы.

Пятьдесят два герца.




Я, Время


Я видел тысячи заплеваных вокзалов,

Вдаль уходящих миллионы поездов.

Разбитых, загнивающих причалов,

И рухнувших от одиночества мостов.



Пустые сотни километров бездорожья.

Кирпичных стен, и небоскребов в городах.

Дороги храмов и тотального безбожия.

Мои дороги. На земле и в небесах.



Я не сдаюсь, мое движенье бесконечно.

Я не прошел и части нужного пути,

Мой долг исполнен будет безупречно.

Я Время. И я должен сам себя найти.




Моему другу, Художнику


На улице прокаженных, бесконечные дожди.

Крошится асфальт от струй напряженных.

Туман, словно призрак, источник тоски,

Там пусто и грязно, на улице прокаженных.



На улице прокаженных, десятое октября.

Прилипший к стене, сигаретой прожженный,

Листок отрывного календаря.

Всегда.

Десятое октября на улице прокаженных.



Окон разбитых

Гниющие язвы

Украсят строений

Больные тела.

Запахи тлена

И наглой проказы,

Осколками в рамах,

Лежат зеркала.



На улице прокаженных я жду тебя в гости.

Восьмая квартира, последний этаж.

Октябрь, десятое, капелька злости.

Приди, напиши мне свой лучший пейзаж.




Нас Наебали Друг


Нас наебали, друг. Это не та планета.

А, может, и вселенная не та, хуй разберет.

Здесь очень странный, неприятный привкус лета.

А воздух полон горя, боли и забот.



Нас наебали друг, мы просто не вписались,

Нас заперли в темницу серых дней.

И пара тысяч тех часов, что нам остались,

Мы проживаем в качестве теней.



Нас наебали, друг, назад дорога стерта.

Разбито старое и грязное окно.

Ну, хоть подохнем в этом мире мы с комфортом.

Дай закурить. И разливай уже вино.




Изгнанный


На твоей спине

Обломки крыльев,

Кожей затянуты тысячи лет.

На рваной сетчатке

Клоками остался

Последний увиденный в жизни рассвет.

На бледных руках

Почерневшие шрамы,

Сетью сплошной до поникших плечей.

Рвутся в мозгах,

Выбираясь наружу,

Сотни насильно забытых ночей.

В растерзанном сердце

Лишь мутная жижа-

Бессмысленно в вены её заливать.

И ты растеряешь все,

Капля за каплей.

Тысяча лет как уже наплевать.

Не видно небес

И дороги обратно,

Проклятьем навечно закрыта печать.

Пусть срезаны крылья

Распахнуты вены —

Прощения больше тебе не видать.




Когда Тебя Целует Дьявол


Когда тебя целует дьявол, он задыхается от боли.

А на губах горит, дымится, крепленый привкус жженной соли.

Горит ладонь, что сжала руку, горит спина следом ногтей.

Перед глазами миллионы впитавших боль в себя ночей.



Когда тебя целует дьявол, на небосклоне гаснет свет.

Ты расправляешь свои крылья под градом рухнувших комет.

В аду метели, воет вьюга, на небесах ревут костры.

Когда Его целует нежно, дитя невинной чистоты.




Пустая Квартира


Хочу приходить в пустую квартиру,

Где свет не горит

И пусто внутри.

Где волны рассеяны телеэфира.

Где время молчит

Замок на двери.

Где стол дружит только с одной чашкой кофе,

Звонок отключен

И сдох телефон.

Где в окнах живет только поздняя осень.

Курок не взведен

Кошмар. Но не сон.

Хочу одиночества умерших комнат.

Наглеющей пыли

Взорвавшихся ламп.

Комнат которые даже не помнят.

Каких-то усилий

Вынести хлам.

Хочу приходить насладиться покоем.

Диван продавить.

Курить не спеша.

Пока надрывается призрачным воем.

В двери стучит.

Пустая душа.





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/stanislav-lurda/kniga-kotoruu-ne-stoit-brat-v-ruki-nikomu-ne-nuzhnaya-liri/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.