Книга - Вечный странник. Сборник стихов

Вечный странник. Сборник стихов
Вацлав Пионтек


Стихи, как стакан хорошего вина.Прочитал – значит, выпил до дна.Поэт – опытный пьяница,По жизни шатается, мается, кается.Он на бумагу выльет слова.Снова похмелье. – Подайте вина!





Вечный странник

Сборник стихов



Вацлав Пионтек



Иллюстратор Ольга Тургенева



© Вацлав Пионтек, 2019

© Ольга Тургенева, иллюстрации, 2019



ISBN 978-5-0050-8533-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero




Предисловие автора


О себе писать трудно. Фёдор Михайлович Достоевский в начале романа «Подросток» сказал так: Надо быть слишком подло влюбленным в себя, чтобы писать без стыда о самом себе».

Родился я 8 ноября 1968 года в городе Красноярске. Среднее образование получил в обычной советской школе. Учился очень плохо, за что дома получал по полной программе советского родительского воспитания. После школы учился в Красноярском монтажном техникуме. Работал сварщиком на БАМе в составе комсомольского стройотряда. Служил в советской армии в республике Беларусь. В 1988 году ещё существовало СССР, но чувство распада страны уже присутствовало.

После армии работал на заводе сварщиком, потом в милиции участковым инспектором (герой моего детства из фильма Федор Иванович Анискин). В жизни как у всех много чего было. Сходился, расходился, снова учился и снова работал. Профессий куча: плотник-бетонщик, сварщик, участковый инспектор милиции, воспитатель в кадетском корпусе, телеоператор на телевидении, печатник в типографии и поэт. Однако к поэтам в полной мере я себя не причисляю, потому что этой профессии можно научиться, но её нужно заслужить. Вот так кратко жизнь и идет.

Вот так коротко я обычно рассказываю свою биографию, потому что твердо убежден, что писателям и поэтам, особенно малоизвестным, и не стоит писать о себе много и занудно, иначе читатель не дойдет до произведений, в данном случае, до моих стихов и просто закроет книгу.



Первая публикация сборника «Вечный странник» была в 2005 году в самиздате. Всего я напечатал тридцать книжек и подарил друзьям. Кроме стихов в него вошли дневниковые записи под названием «Бестолковая философия», переводы польских поэтов и две короткие поэмы. Настоящий сборник во многом переработан, хотя я старался сохранить тот первоначальный дух своего трагизма в поиске смысла жизни. Порядок стихов изменился и добавлено несколько новых.

Писать я начал в конце советского периода России, когда был молод, совершал не всегда правильные поступки, искал свое место в жизни, и при этом не очень серьезно относился к своей поэзии. Теперь уже, по прошествии многих лет, меня многое удивляет в моем творчестве. Некоторые стихи кажутся корявыми, написаны не по правилам поэтики. Но они мне дороги, потому что через них вспоминаю каким я был, анализирую свою жизнь. Многое изменилась, в том числе и отношение к прошлому и настоящему. Но свое мнение о поэзии и поэтах я оставляю неизменным и могу выразить так:

Как измерить ценность стихов?
Как продать? И какую дадут валюту?
Не знаю. Главное не слушать злых языков
И не быть самому индюком надутым.

Во время составления «Вечного странника», возникала разноголосица в мыслях по одному, думаю самому важному вопросу. В каком порядке расположить стихотворения, так чтобы они были поняты, прочувствованы, и читатель видел не каждое отдельное стихотворение, а мог представить общую картину, рассказ маленького пути состоящий из коротких стихов? Если формально оценивать каждый отдельный стих с его совершенствами и недостатками, то это даёт слабое представление об всей книге и о ее авторе. Творчество каждого поэта отпечатывается не в ряде разрозненных произведений, а в запечатленной последовательности мыслей, волнений, жизненных ситуаций. Поэтому важно сложить из разноцветных кусочков целую картину, как из поступков одного человека складывается целая жизнь, из судеб людей целая эпоха.



Название сборника «Вечный странник» возникло само собой, и оно отвечает прошлому моему душевному состоянию. Жизнь поэта – это всегда болезненный поиск своего места в мире, не заканчивающийся никогда. Можно сказать, что мы все странники. По моему мнению, большое значение в каждой судьбе человека имеет то, какой путь он выберет. Можно как казак нестись во весь опор на коне по широким полям, или испытывать себя на крепость и покорять опасные горы или всю жизнь брести по диким дебрям, и быть изодранным колючками и искусанным гнусом. Кто тебе встречается на пути: голодные хищники или смелые и с большим сердцем люди? Вся наша жизнь – бесконечный путь, с победами и разочарованиями, с радостями и потерями.



Красноярск, август 2019






осень 2005 г.






Сборник мыслей, выраженных в стихах.




Путник


Путник тихий и простой
Шёл дорогою прямой.

Коль случится поворот,
Всё равно идёт вперёд.

По дорогам, по степям,
По горам и по лесам

Шёл всё время, не спеша,
Нёс в кармане два гроша.

И дошёл до края света.
Вы не знаете где это?




Воля


Вольному воля, узнику тюрьма.
Вольного не сдержит толстая стена.
Старая потеха где людское горе,
Ад и Рай тюрьма, выбираю волю.
Воля окрыляет, ветреный похмел,
По миру шататься вечно не у дел.
Молодой повеса, шут, поэт, мужик,
С доброю душой, смутьян и бунтовщик.
От того так вольно, от того смешно,
Быть самим собою, это не грешно.
Лучше жизни пир, чем души поминки.
Под ногами мир, стоптаны ботинки.

Кто-то копит деньги, кто-то молит Бога,
Мне же чёрствый хлеб, дальняя дорога.
Этот водку пьет, тот растит детей.
Небо, Солнце, ветер мне всего милей.
Сброшу я оковы страха и сомненья,
Не боюсь я смерти, мне противно тленье.
Пусть меня осудят, может пожалеют,
Ангелы рассудят, черти околеют.
От того мне вольно, от того смешно,
Что иду я долго. Путь мой далеко.
И куда приду я, сколько не гадай,
Там за горизонтом тоже будет край.




Пустота


(Акростих)

Путь без цели, кажется нам глуп.

У небес не вымолить судьбы.

Счастье – призрак, вера – кнут,

Только счастлив, кто в пути.

О себе забот не зная,

Тихо песню напевает.

Ах, я с ним хочу идти.









«Хочу я клад найти…»


Хочу я клад найти,
но где его найти?
Душа моя как склад,
вноси и выноси.

Хочу богатым стать.
Опять все промотал,
И всё, что мог бы взять,
другим – чужим отдал.

Хочу себя продать,
за нежность и тепло.
Хочу себе купить
от холода пальто.

Хочу себя забыть.
От мыслей не уйдешь.
Хочу тебя понять,
когда ты дома ждешь.

Хочу построить дом,
где мы с тобой вдвоём.
Хочу взойти на трон,
но скинут в бездну вон.

Хочу весь мир объять,
но руки коротки.
Хочу я всё понять,
науки тяжелы.

И всё что я не понял,
наверное, пойму,
И всё что не нашёл,
наверное, найду,
И ты меня простишь в раю.
А я сейчас в аду?
Или когда умру?




«Мой день беспутен и нелеп…»


«Мой день беспутен и нелеп:..»

М. Цветаева


Мой день беспутен и нелеп:
Душа – светильник, тело – склеп.
И где вопрос, там и ответ.

И мир под грёзами промок,
Налипла грязь пустых дорог,
Всё суета вокруг забот.

Хлеб выпекают на горне,
Давно все пьянствуют в селе,
Кто в серебре, а кто в говне.

И город ночью весь дрожит,
Неон завет, бордель манит,
И пьяный бомж в подвале спит.

Пророки на углу кричат,
Святые свыклись и молчат,
Собаки воют и рычат.

А на поминках рвут гармонь.
– «Кого хороним»?
– «Свой покой,
свою семью и дух святой»!




«Мои мечты стремятся вдаль…»


«Мои мечты стремятся вдаль,..»

С. Есенин


Мои мечты стремятся вдаль,
Где нет ни воплей ни рыданья,
Мне ближе радость, чем печаль,
Чем муки тяжкого страданья.
Я не хочу плестись как раб,
Ища спасения у Бога.
Мне ненавистен жизни смрад,
Существование убогих.
Зачем придуман этот мир?
Чтоб мы любили и страдали?
Где есть страдание, нет любви!
Вот если это все признали.
Ну а пока, покоя нет
Душе моей в подлунном мире.
Я не приму ничей совет,
Я верю только светлой Лире.
Я только там найду себе
Отраду жизни, упоенье,
Где наперекор людской молве
Мне Муза шепчет вдохновенье.




Тайна


Не задавай мне сложных вопросов,
Не говори, что хочешь знать всё.
Своё будущее мы предположим,
Своё прошлое не назовём.

В календарных листах мы запишем
То, что завтра напомним себе.
Рано утром проснувшись, услышим,
Как птицы смеются весне.

И пойдём по аллеям лучистым
Под шёпот проснувшихся трав,
С сердцем радостным, вольным и чистым,
Никому ни о чём не сказав.




«Я вижу лица. Скованы враждой…»


Я вижу лица. Скованы враждой,
Окостенели, с черствою душой,
Туман в глазах и в мыслях темнота,
И каждый день пустая суета.

На мир с немым презрением глядят,
Без смысла пьют, едят и крепко спят,
Стараются пороки победить,
Но не умеют верить и любить.

Не ведома им радость светлых грез,
Не льют они в печали горьких слез,
Не знают что такое тяжкий труд,
И что бы ни сказали, все солгут.

Среди людей они живут давно,
В руках у них судьбы веретено,
За золотой обшивкой скрыта мразь.
Их имя – алчность, зависть,
гнев и власть.




Эпиграмма к читателю


Не обижайся мой читатель,
На грубость слова моего,
Быть может ты и сам писатель,
Тогда поймешь как своего,
Что все живут одной мечтой,
Быть плодовитым как Толстой,
Блистать в стихах своим талантом
Как Пушкин, Лермонтов, Рубцов,
Прослыть скандальным иммигрантом,
И под конец лихих годов
Издать тома своих трудов.
Все это будет, но, увы
Талант у мёртвых признается.
Срывать плоды твоей мечты
Другим в наследстве достается.




Если в жизни брод?


Вот я обычный странник,
Беглец в своей стране,
Не шулер, не карманник,
И не святой в чалме.

Не олигарх на мерсе,
Не нищий, не урод,
На жизненном откосе
Ищу где мельче брод.

И где ни побываю,
Я вижу лишь одно,
Дороженька кривая
И мир больной войной.

И черен омут жизни,
И берега круты,
На чёрных ветках слизни,
И вдаль плывут гробы.

Весят и вьются тучи,
И воронье кричит.
Живёт в сетях паучьих
Народ гермафродит.

Бежать от этой тварей
Мне сети не дают.
Не изменить сценарий,
У всех один маршрут.

На маленькой планете
Рождаются и мрут,
В каком-нибудь паштете
Мой ДНК найдут.




«Слова не просто звуки…»


Слова не просто звуки,
Их с детства учим мы,
Протягивая руки,
Мы ищем теплоты.

Словами выражаем,
Любовь, тоску и лож,
И наповал сражаем,
Выплёвывая злость.

Уж лучше замолчите,
Подумайте сперва,
Молчаньем хороните
Все гадкие слова.

Но если не забудешь
Как материть и врать,
Тогда в аду ты будешь
Сковороду лизать!




Эхо вселенной


«Звёздной россыпью вздёрнулось небо».
Это ветер космических бурь?
Это эхо далёкой вселенной?
Это ангелы где-то поют?

А в ответ на вселенское пение,
ввысь несутся живых голоса,
детский смех, свадеб веселье,
и весенняя песнь соловья,

лай собак, плачь рождения,
старух под окном болтовня,
поминальное в храме моление,
электрических волн трескотня,

и пьяная ругань в квартире,
стон любовников, взрывы войны,
вой толпы на футбольном турнире,
крик живых одинокой Земли…




«Каждый день, опечаленный жизнью…»


Каждый день, опечаленный жизнью,
Свои гвозди вбивает мне в мозг.
Для кого-то быть может я лишний,
Отошедшей системы отброс.

И не Бог, а в бессмысленной вере
То что завтра лучше сейчас.
Как реликты во временной мере
Уплываем в космический мрак.

И все мы играем в каютах
Корабля под названьем Земля.
А может быть, нами играют
В подкидного или так дурака.

Все погибнем, и другие из мрака.
В мир придут грешнее в сто крат.
Из бескровного черного праха
Снова вырастет роза в шипах.




Людское племя


Ну что за племя мы?
Не можем дружно жить,
и вечно делим этот мир.
Все изощреннее стараемся убить,
и на костях устроить пир.

Вот, бабочка,
что пьёт нектар один лишь день,
и то счастливей человека.
Сегодня молодой, а завтра старый пень,
и жизнь как день, не дольше века.









«Говорят, не плачут мужики…»


Говорят, не плачут мужики,
Их слёзы сохнут не родившись.
От боли сердце сжав в груди,
Ни как не плачут мужики.

Когда обидно хмурят брови,
Сжимают волю в кулаке.
Такая доля в нашей воли.
Душа и честь едины в мужике.

Но если горе, очень скупо.
Слеза как горькая полынь,
Морщиной ляжет круто.
Да, если плачут, очень скупо.




«Я не мудрец, и быть им не хочу…»


Я не мудрец, и быть им не хочу.
Я вольный ветер, куда хочу, лечу.
И в вольности своей я странствую в мирах,
Но жаль, во сне и в радужных мечтах.

И пусть меня не многие поймут,
Кому-то важен тёплый дом, уют.
А я люблю, когда сквозь толщу туч
К земле пробьется яркий Солнца луч.

Когда над лесом радуга встаёт,
И в поле ветер пляшет и поёт,
А в час закатный первая звезда
Укажет мне дорогу в небесах.

И я пойду по светлому пути,
И дай мне Бог с дороги не сойти.
И не свернуть в болотистую муть,
И не замерзнуть и не утонуть…




«Невыразимая печаль…»


Невыразимая печаль,
Необъяснимая тревога,
В глазах искрящаяся даль,
Вперед манящая дорога.

Печаль о прошлых временах,
Тревога будущего дела,
Мечта в неопытных стихах,
Так нацарапанных несмело.

Поэтому я часто рву
Листы со страшными стихами,
И в чем-то может быть солгу,
И совесть мучает ночами…




Арлекин


Что Господу до тлена моего?
Я не окончу бой,
и не войду в ворота рая.
Мой Арлекин, смеясь со мной,
в конце заплачет, умирая.

Что Господу до крохотной души,
так не достигшей,
не оправдавшей веры?
Настанет миг конца игры,
рассыпятся песочные барьеры.

Раскрыв, несложный свой дует,
не устыжусь.
Порою путь несносно труден.
Пусть кем-то я отвергнутый поэт.
Надеюсь, Бог поймет и не осудит.




Надежда


«Что есть надежда? Дева наслажденья.

Чудовище, что нас ласкает, не любя!».

Ш. Петефи


Надежда – коварный обманщик,
мечта за гранью бытия,
навязчивая идея,
переходящая в болезнь рассудка.
Вместо того что бы тешить самого себя,
и обманывать, успокаивая других,
чем совершаешь ещё
большее преступление,





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=48785413) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.