Книга - Будить не надо

Будить не надо
Виктория Францева


Перед вами сборник поэтических текстов Виктории Францевой (Рыскиной) и графики разных лет Кати Борг (Богачевой), которыевстретились случайно и неслучайно на просторах сети и решилипрожить-пробыть вместе эти страницы в надежде тронуть и вас…





Будить не надо



Виктория Францева



Иллюстратор Катя Борг



© Виктория Францева, 2022

© Катя Борг, иллюстрации, 2022



ISBN 978-5-0056-0263-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero




«Господи, дай слов…»


Открыв на мониторе рукопись этой книги, превосходно оформленной стихотворно-графической переклички двух авторов, я вдруг отчётливо осознал, что мой образ поэтической книги – книжка тоненькая. Образ из времён давно минувших. Хорошо помню свою радость от встречи с поэзией моего друга Галины Гампер, в литобъединении которой потом занималась Виктория Рыскина. Это было в 1965-м году – с ладонь величиной книжечка стоимостью 6 коп (эскимо на палочке стоило 11 коп) с коротким предисловием Михаила Дудина и 37-ю стихотворениями на 57 страничках. Такие книжки были событиями. Я и теперь в книжных магазинах, если не ищу кого-то прицельно, то смотрю в первую очередь тонкие книжки. Мы сегодня пишем больше, издаём чаще и толще, как будто пытаемся убедить себя и других, победить – кого и зачем? – количеством вместо качества, а читаем часто скучнее, равнодушнее что ли. Можно порадоваться свободе писать и публиковаться, и не могу не сказать, что нынче издание такой маленькой книжки требует от автора изрядного мужества. Зачем люди вообще пишут и читают стихи? Может быть, затем, чтобы высказать то, что трудно выразить на языке обыденного мышления, и расслышать, по словам Автора, «то, что еле слышно» за шумом будней. Стихи – погружение в момент, длящийся всю жизнь, если не вечность, как в стихотворении «Радуга». Они процесс открытия того, что не может стать окончательным открытием:

Ходят символические волки,
Роют символические ямы,
Ищут в символической опоре
Редкие, но меткие изъяны.
А находят формочку на пляже,
Кем-то позабытый красный мячик,
Замок влажный из песка морского,
Бескозырку. И ещё все живы.

Небольшое по размеру и огромное по смыслу стихотворение «Нерождённому ребёнку Леи» – к нему мне пришлось возвращаться несколько раз, чтобы войти в него и переживать содержание не со стороны, а изнутри события. Стихотворение, достойное войти в поэтическую антологию Холокоста. Несколько стихотворений (Альфа и Бета, Супервизия, На перевалах переноса) – отражение профессионального опыта Автора и размышления о нём. Они могут быть почином в дальнейшем поэтическом размышлении о психологии. Приятно улавливать интонационные переклички с Галиной Гампер – они не подражания, не заимствования, но то общее звучание, которое рождается в близости и дружбе. Иногда это переклички с Виктором Соснорой:

Теперь я никто. Я больше не знаю, как…
Я стала мудрее и взгляд мой совиный кругл.
Я раньше пела слова, будто знала про что…
Теперь мой совиный крик – вместо слов, вместо слов.
Теперь мой совиный дом – как пустой корабль,
С которого все матросы пошли ко дну.

или:

Ты приходила ставить точку,
А получилась запятая.
Уже нет места для рыданий…
Ты приходила точку ставить.
Утилизировать страданья,
Привычно в рифмы превращая…

Такие переклички мягки, неназойливы, естественны и диалогичны, делают книгу живее и теплее. В книге нет и тени намерения участвовать в поэтических гонках – это нарративы переживания за угадываемыми нарративами жизни, на наших глазах возникающий диалог Поэта с Художником, чьи работы перекликаются с текстами и придают им дополнительный объем. Разговор, к которому можно присоединиться и продолжить его в разговоре с собой.



    Виктор Каган




АЛЬФА И БЕТА


    Биону

Думаешь, ночь всё-таки будет тёмной?
Думаешь, день не успеет дать ей силы?
Мыслю длинно, строкой тяжёлой и неуёмной
Видишь, как всех перекосило?

День всклокоченный и прозрачно хмурый
Настаивает на, несмотря ни на что, восходе.
Ночь – немая и вросшая когтями в утро
Противоречит самой природе.

День пытается петь и отражает небо
В глазах твоих голубино-серых
Ночь представляет собой совокупность бреда
И дряхлого тела запахов прелых.

Нет, не хочу, не стану, не буду я думать ночью —
Она проворачивает всё, как ей надо.
Остановлю аппарат мысли, пока не увижу воочью
Утренний кофе с плиткою шоколада.




БУДИТЬ НЕ НАДО


Будить не надо. Я сама проснусь.
Ведь я на этом берегу впервые.
Я вижу сон. Доспехи боевые,
Солёный запах с моря. Я боюсь…
Мой старенький слуга меня не слышит,
Оглох на оба уха. Без причины.
Крадусь вдоль скал, ступать как можно тише
Мой батюшка велел мне, дурачина…
Как будто бы не ведал, что в наш город
Придут ветра и шторм такой кудлатый
Завоет песнь свою, давясь мокротой.
Вот чёлн причалил. И старик патлатый
Зовёт и не старается услышать,
Что не хочу я! Что ещё не время…
Что я ещё не доносила бремя
Своей судьбы. Что я ещё проснусь.
Будить не надо.




«С утра начать писать!..»


С утра начать писать!
Легко и дерзко
рука сожмёт беспечный карандаш.
И он рванется в путь
по синей клетке,
рисуясь, прыгая, вертясь!
И разрисует жизнь мою такими кренделями…
И распоёт её на звон колоколов,
Что станет странно, а порой престранно —
А мой ли это карандаш, рука моя ли?
И кто это сидит, на Букву опершись,
Грызёт в раздумье
облезлый
глупый
карандаш…




КОЛОДЕЦ


    Бабушке
    «Не говори «плохо», проси Б-га,
    чтоб хуже не было» —
    говорил прадед,
    расстрелянный со всей семьёй
    на Красной горке
    в 1942-ом году в Евпатории.
    Посреди их евпаторийского двора
    по сей день —
    тот самый колодец с непитьевой водой…

Вот он – колодец в милой Евпатории.
В нём не испить воды.
Мой прадед шил ушанки и картузы тут,
И ждал беды.
Он выходил молиться по субботам
И шёл просить,
Чтоб хуже не было, а лучше – не мешало бы,
Что говорить…

А время катится, несётся и торопится.
Темно в глазах —
Не высох тот колодец, не испортился,
Но пить нельзя
Вода там неживая, не студеная,
А в ней слеза.
Да мощных вод подземных власть никчёмная.
Судьба,
судьба…




РОМАНС ПОЭТАМ


    Галине Гампер

О боже мой, как я боюсь поэтов,
Страстей, легко словами облечённых..
Их слов, во вспышке чувств произнесённых,
Их букв, в порыве бури нанесённых…

О боже мой, как дороги поэты
Душе моей ещё немой как будто…
В разврате слов, уже полураздета
Как рыба ртом хватает воздух мутный.

И не понять, кто речь наполнил метром,
Кто размешал на том листе чернила
И вечный двигатель моих раздумий
Заполнил смыслом, ритмом и размером…

О боже мой, как нам нужны поэты,
Рифмующие то, что еле слышно —
То теплится, то воет, то грохочет —
И озаряет душу тихим светом.




ПРОЩАНИЕ С ГАЛИНОЙ ГАМПЕР


    Грите
    Вот, траву приминая, иду
    Вдоль кипящих бугров муравьиных…
    …И позабывший о небесном чине,
    Уселся ангел на его сучок.
    …Толкни в плечо.. Еще сильней толкни*
    Галина Гампер

А боль так просит ей найти слова,
Впустить в язык, дать ритм,





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=67142357) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.