Книга - Времена года

Времена года
Белла Фишелева


Автор, знакомый нам уже по многим поэтическим сборникам, теперь предлагает нечто новое. Помимо поэтически преломленных образов, созданных им в диалоге с миром во всех разнообразных его проявлениях – природы, искусства, истории, человеческих судеб, личных воспоминаний, поэт вводит нас в сферу своего нового бытийного опыта. Это опыт философского осмысления жизненного материала, для которого потребовался и новый язык. «Без рифм» – так назван автором этот особый ракурс – взгляда на мир как бы с высот, когда все мелкое и неважное исчезает, уступая зрительное поле непреходящим образам и смыслам.





Б. Б. Фишелева

Времена года





Природа, человек, искусство





Зима. Январь


Бело кругом: мело и дни, и ночи,
Таинственна немая белизна,
Холмы прикрыла и провалы – хочет
Собой всё поглотить. Лишь тень черна

От дерева в белейших комьях снега.
Покой. Метель ушла, остепенясь.
Нет заячьего, пусть с опаской, бега —
Зима во всём свою явила власть.

Обыденность земную изменила:
Здоровья поубавила и грёз,
Иного здравым смыслом наградила,
А отогреться не даёт: мороз!

Потери, слёзы шлёт зима сурово,
Жестокий холод в души рвётся к нам,
А радость, редкий гость, – через сугробы!
Не птицей мчится – с горем пополам.

И, крадучись, покорность – в наши души…
Но ты смелей живи, не трусь, храбрись
И временам скажи: «Пока не трушу,
Не вниз, не на закат смотрю, а ввысь!»

У годовых времён движенье – сила,
И ты – за временем, не отставай!
Хоть в теле слабость, мысль пером схватила?
Держись, пиши, стило не отдавай!

И солнцу – Время! Золотит сугробы,
Простор покрыло розовым ковром,
И в январе – вселенский свет, не пробы —
Поток в двенадцать месяцев, кругом!

    Январь 2019 г.



Цвета времён года


Природный мир, цветной, беспечный,
Свободной волею рождён:
От света солнца дар нам вечный —
Цвета всех годовых Времён.

    Июнь 2019 г.



Жемчужина



(Глядя на картину М. А. Врубеля.)

Земли морское чудо – Времени решенье —
Плывёт жемчужина, а раковина – дом,
Корабль словно.
Живёт в воде по воле вездесущей Бога,
Растёт в морских глубинах целое столетье.
В ней перлов красота и зрелость – полнота
Природы вечных сил.
Всем мастерам пример, как Время создаёт
Прекрасное в искусстве.

    Май 2019 г.



Свет жизни


Свет жизни – к нам: уже в пути. Не страшен
Январский холод: свет залил простор,
Царит январь, но уж звучит укор:
«Без меры свет! Иль вечно он на страже?»

Не погасить! Суть света – негасимый,
И, если цель – февральская лазурь,
Живёт наш озарённый мир без бурь:
Лампадой солнца он века хранимый.

А дальше – в глубь весны – смелей движенье
К светящейся свободе, ждём её,
Как радость жизни. Света торжество
Грядёт, а с ним – благое очищенье.

    Январь 2019 г.



Ясень


Ранней осенью все очертания ясны,
Лёгкий воздух колышет чуть слышно листы,
У реки вижу я в свете солнечном ясень,
Где ольха и где роз ароматных кусты.

Держит речка тепло уходящего лета,
Серебрится на солнце вода. Утро. Рань.
И алеет река в нежных отблесках света,
Он живой – распахнулся и шепчет мне:
– Встань

И смотри: осень здесь, на лугах и полянах,
Грустный ясень прижался к подруге – ольхе! —
Да, но хочет, как птицы, – на юг, к дальним странам,
И вернуться б домой на воздушной волне.

Путь его – тяжкий путь: ясень – в поисках света!
И любовь в его сердце, когда он в пути.
На Земле – с ним она, в ризы солнца одета,
Дорогая ольха, с ней бы вечно идти!

Ясень там, где льёт свет и где солнцу вольготно,
И, пронзённый лучами, он светит и нам!
Любит ясень по – своему жить – лишь свободно,
Верен в этом своим благородным отцам.

    Март 2019 г.



Время весны


Что? Года времена иль времена души?
Рождаться заново иль прозябать в неволе?
Покорным быть своей недоброй доле
И повторять: подумай, не спеши?

Весна, но март плывёт, не торопясь…
Весне робеть и зимний сон не сбросить?
Так солнца мало, хмуро, будто осень!
Шутить с природой, вовсе не боясь?

Трава, цветы! Им прорастать пора.
О, переходный срок, томишь и мучишь!
Проснись, весна! И выступай покруче!
Зажги любовь и победишь, горя:

Деревьев соки устремятся вверх,
Май расцветёт в лучах победных солнца,
И детский смех – из каждого оконца,
Весенний грянет Времени успех!

    Март 2019 г.



На концерте



Памяти мамы

Казалось мне (а он играл Шопена),
Что пианист сейчас Шопеном был,
И слух его, как будто бы антенна:
Здесь светлый гений, среди нас парил.

И грезилось, что слышу я звучанье
Мелодий неизвестных и души
Незнаемой… И плеск страданья:
Жить – слышу жажду!
Звуки шли и шли,

Здесь воплотились – в зале! Воскресенье
(При нас!) Шопена. Он предстал живой:
Звучат любовь, и боль, и упоенье —
Ведёт нас в мир он бесконечный свой!

И вечность всех касалась осторожно,
И нас в Шопена звуках берегла,
Благую весть теперь постичь возможно —
Нас к возрожденью музыка вела.

    Февраль 2019 г.



«Сокрыта, в неволе…»


Сокрыта, в неволе, лазурь февраля,
И серое небо безмолвно. Тоскуют
И плачут дома. Неподвижна земля.
И солнце бессильно и нас не врачует.

И свет не разлился, а души людей
Другим не открыты, лишь тлеет надежда
Воскреснуть, и спорят с судьбою своей.
Мир стонет в несчастье, но грезит, как прежде…

    Февраль 2019 г.



Ошибка гения


К Гоголю


Он рукопись свою сжигал, но сам
Сгорал от тяжких мук, и нет возврата
К тем дням, когда в стремленье к Небесам
Поэзией душа была объята.

Он знал: «христианин идёт вперёд»,[1 - Н. В. Гоголь.]
Когда Христовой правде свято верен,
Но, если эту правду не найдёт,
То на смертельное идёт безверье.

Благословляет праведников Бог
И им даёт и молодость, и мудрость,
Поэт так думал, но прозрел порог
Искусству своему и мыслей скудость.

Великий мастер, но ошибся он:
В том, что сжигал, таилась бездна мыслей,
И текст нетленным стал, и был спасён:
Дар Бога – коренные видеть смыслы
В смешном и страшном – чудом сохранён.

    Март 2019 г.



«В чём сила тайная скитальцев…»


Посох мой страннический…

    Николай Гоголь

В чём сила тайная скитальцев одиноких?
Они всегда бегут от стороны родной!
И приживаются они в стране чужой?
Быть может, слышится им зов идей высоких?

Что есть скитальчество? Мираж, гордыня, песня?
И мечутся, борясь, их тело и душа,
И то их рок. Всё к неизвестному спеша,
Над бездной будто стоя, на скале отвесной.

Поэтов в чём, святых и мудрецов призванье?
Иконописцы, расписавши чудный храм,
Брели к другим, служа лишь Богу и векам…

И, отчуждённые, людского ждут признанья?
Иль скрытно их влечёт бродяжничества страсть,
Иль жажда к Богу – вместо нас – припасть?

    Январь 2011 г.



Видение музыки

(Пианист и стихия)


Казалось, отрешённый от земного,
Он пребывал в немыслимой дали,
По волнам звуки – точно корабли,
Так ритмом вечным океан взволнован.

И зыблется вода… А он дыханье
И сердце слышит…Погружён в рояль…
Нежданно хор, и с ним пришла печаль:
И вспомнилось далёких дней свиданье…

Но пел и сам, и руки словно пели,
И голоса заполнили простор:
Поёт стихия – ветра с морем спор,
Движенье волн – гигантские качели!

Вдруг замер пианист: ритм колыбельной,
Её мелодия! Он вновь живёт!
Тоску и боль пучина пусть берёт!
И зов любви звучит в нём беспредельный.

    Февраль 2019 г



Свободный певец


Все говорят: поёт, как вольный соловей,
Легко и беззаботно – сын самой природы!
Звучаньем голоса заворожил людей,
А сам в искусном пенье видел Неба своды.

Он одарённостью не поглощён своей,
Шёл к тайнам пенья, в творчестве познал свободу.
Судьбе был неподвластен, он её умней:
Лес слушал, трели птиц и горных речек воды.

Артист он, музыкант, прекрасного создатель!
Но мстит всем гениям, их предаёт судьба —
Искусный жизни человеческой ваятель,

И убивает, не щадя! И прочь борьба?
Нет, рабство прочь! Пел, как Орфей, идя к концу,
Вздымаясь к звёздам, ввысь! К бессмертия венцу.

    Февраль 2019 г.



Летним утром


Дуновение летнего ветра я слышу.
Это утро! Встаёт отдохнувшее солнце.
«И тебе отдохнуть так хотелось вчера!
Отдохнул? Ты, кто верен природе людской:
Быть свободным и воле своей подчиняться?
Но ни отдыха ты не узнаешь, ни срока…» –

Говорил я себе. А в сознанье – смятенье:
В голубом, бесконечно глубоком пространстве —
Тучи бледны ещё, но уж свету грозят,
А возникли нежданно. Не явь – показалось…
Небо ясно, и солнце пока что в зените,
Свет вдруг меркнет, всё стынет, нет воли моей…

Я рыдающей вижу склонённую иву…
Что с ней было? Она, как та женщина… Помню:
У несчастной недавно скончался ребёнок…
Чья вина? Есть ли нелюди в нашей Отчизне?
Изумрудно – зелёным был (помню я) лес —
Чёрным стал, безголосым, слепым, без души…

День пропал мой, и слабость моя ненавистна:
Все моленья людские заглохли под спудом
Лживой силы, бездарной, как лёд, равнодушной!
Она об руку с властью, надменной, кичливой
И не знающей драм и трагедий людских.
Я ничтожен – в душе презираю себя.

Поглощённый раздумьем, себя не прощаю.
Небо стало безжалостным, мертвенно – тусклым.
Ветер смолк и моей не касался щеки.

    Февраль 2019 г.



Птичьи распевы


Раннее утро и в росах, и в звуках.
Птичьи распевы. Пернатая трель.
Утро моё – в наслажденьях и в муках:
Спать не даёт озорная свирель.

Здесь, под окном, оркестранты нежданно!
Душу врачуют, сердечную боль.
Воздух и солнце… И чудится странный,
Мерный – сквозь сон мой – поющий прибой.

Зыблется дрёма…Но всполохи ветра —
И забываю и боль, и печаль,
Словно друзей мне на письма ответы —
Сердце свободно, и светится даль.

Птицы – полётов и пения тайна!
Птичьи свирели – для нас волшебство.
Пенье людей – наш союз обручальный:
В нас и природа, и в нас Божество.

    Февраль 2019 г.



Лесной ручей


Памяти мужа.


Здесь, со мной, непокорные годы,
Прошумели и вдаль унеслись,
Были в жизни и горе, и всходы,
И откликнулись долы и высь.

Но я верить могу только песне,
В ней кручина и радость моя,
В сердце памяти были мы вместе,
С нами трели лесного ручья:

Пробивался, бежал непокорный —
Днём и ночью сквозь рощу берёз,
Камни острые, жёсткие корни —
Всё ручей на себе перенёс.

Бег его устремлённым был – к цели:
К свету жизни и к воле лесной!
Листья нежных берёз вечно пели.
А ручей? – Бил хрустальной водой!

Наша молодость – эта картина:
В бликах солнца ты рядом со мной.
И алеет, как память, рябина —
Жизнь прошли мы дорогой одной.

    Март 2019 г.



«Горит волшебный памяти фонарь…»


Горит волшебный памяти фонарь,
Он светит ярко, но всегда томит,
Сегодня память – та же в нас, как встарь:

Нам разум снова душу теребит,
И всё, что складывалось в сердца ларь,
Души скорбящей память воскресит.






«Обрушится любовь…»


Обрушится любовь – и сгинет смерть,
Ворвётся жизнь, в полон тебя возьмёт,
И ты живи и на любовь ответь:
Плывёт навстречу счастью пароход,
К нему стремись, прочь робость – и вперёд!

    Май 2019 г.



Художник


Неотразимостью он обладает взгляда,
Суровый мастер, и художник, и поэт.
На выставке его нас посетит отрада,
И вспомнится любви пленительный сонет.

Владел в портретах мастер истиною властной,
И каждый персонаж вам душу бередит,
Художник будто заставляет быть пристрастным,
А он всегда был только правдой знаменит.

Звучанье красок, приглушённых или звонких,
Оттенков переливы иль одной струёй —
Его палитра. Звуки густы или тонки,
Но всею живописью холст – на нас волной.

И краски светятся (оживившее сиянье!),
В иконах словно, – алебастра белизной!
И глаз не отвести! И наших душ признанье:
Мы замерли пред вечно новой красотой.

Но мастер – к нам: «Каков портрет?» – и ждёт ответа. —
«За внешним обликом – движение души…» —
«О, поняли!» – он вновь в родном потоке света,
И краски бытия отменно хороши!

    Май 2019 г.



Гений русского пейзажа


В очарованье русского пейзажа
Есть подлинная радость, но она
Открыта не для каждого и даже
Не каждому художнику видна…
И чем ясней становятся детали
Предметов, расположенных вокруг,
Тем необъятней делаются дали
Речных лугов, затонов и излук.
Горит весь мир, прозрачен и духовен…

    Николай Заболоцкий. «Вечер на Оке»


1

В его пейзажах – навсегда печаль,
И боль картин далёких, грустных детства,
Но и мечтой сияла эта даль —
Суровой родины бесценное наследство.

Природа так порой бывала скудна,
А он зажёг её своей мечтой,
Без пафоса, прикрас. Но было трудно,
Отвергнув тьму и скуку, быть самим собой!


2

Он сирота, познал немало злого,
Талантливый еврей, красив и нищ.
Хандра овладевала без живого
Общения с друзьями.
К счастью, пепелищ

В душе не оставляла. Свято верил
В людей, добро и силу красоты,
И красотою он Россию мерил —
Всё слышался ему хрустальный звон мечты.

Художник жаждал воздуха и света!
Но робок был, пока ещё несмел,
В живые краски не всегда одета
Его природа, а сдаваться не хотел.

Уехал в Крым. И краски стали чисты,
Как воздух моря, крымских гор, долин,
Теперь и солнце было словно близко,
Но он вангоговских ещё не взял вершин.


3

На юге жить бы, но решил: на Волгу!
Там воздух, свет! Да тяжко вновь ему,
Отчаянье… Преодолел…И, в волглый
Вживаясь ад и плен, он побеждает тьму:

И пишет русскую тоску, приволье
И Волгу – мир загадочной реки,
Предстали новью тишина, раздолье
И даль, и тянущие баржи бурлаки!

И ожил мир: пронёсся «Свежий ветер»[2 - Картина И. Левитана «Волга. Свежий ветер».] —
Свободен Левитан, как и Ван Гог!
«Вечерний звон» иль «Полдень» – воля веет
И льётся свет: иначе уж писать не мог!

Художник, чтоб ни создавал, – всё дышит!
Герой в картинах – свет – непобедим!
Пейзаж: церквушка и покой, а выше —
Громада неба – и простор необозрим!


4

А жизни срок художника недолгий,
Боролся, побеждал, но рано пал.
Как личность Левитан подобен Волге:
Пусть горе – светлый взгляд и волевой запал.

В Москве он умер, в вечер. Гасло солнце.
Цветочный аромат ещё парил…
И память жгла – до сердца жгла, до донца:
Пейзажи – на всю жизнь… забыв себя, сверх сил…

Народа видел нищету, страданье,
И родине он душу отдавал,
Природе русской. Воплотил призванье:
Не счесть картин – трудясь, судьбу одолевал!

Его весна и лето, осень – драмы,
В них боль, и восхищенье, и мечта.
Природа Левитана – панорама
Самой России: величава и проста.

«Очарованье русского пейзажа»[3 - Н. А. Заболоцкий.] —
Открытие! И автор – Левитан.
Его творенья Времени на страже,
И живописи новый взгляд отныне дан.

    Июль 2019 г.



Левитановская Русь


Задумчивые окна,
Кокошники резные –
Из глубины столетий,
Из родников России;
Мечтают и вздыхают
Дома на древних склонах;
Берёзоньки в сорочках,
Рябинушки в поклонах.
И посреди кружений
Холмов из старых песен –
Из золота и света
Вознёсся храм чудесен.
Покой, как Волга, вечен.
Полотна – светлым эхом
Над кручами, полями
Художника – поэта .

    Август 2009 г.



Встреча


Он прав, тысячу раз он прав, этот дуб…

    Л. Н. Толстой. «Война и мир»

Июль и зной. Один иду пешком.
Где б скрыться? Лес вдали. Манит прохлада —
И я в дубраве, не один – вдвоём
С широким дубом. Жду хоть миг отрады:

Я обессилел. Я, беглец, хотел
Иметь приют, чтоб отдохнуть под кроной…
Проснулся. Вечер. Уж закат алел.
Но не под дубом я, а в зале тронном,

И словно золото огней вокруг.
Сиянье – то дубрава в волнах света!
Я будто здесь давно, со мною друг —
Могучий дуб. Судьбы что ль жду ответа?

Припал к стволу спиной – идёт тепло:
Мой дуб живой? Игра воображенья?
Но прошлое таинственно вошло
В дубравы мир. И будет откровенье?

Откроется суть жизни–бытия
В привольной, первозданной этой роще?
О старый дуб! Как мне понять тебя?
Не лучше ль бросить размышлять, жить проще?

Мой жизни смысл пропал: в тумане даль.
Опустошённый, я бежал из дома:
«Беги, от берегов своих отчаль…» —
Шептал мне кто – то… Мучила истома,

Когда я брёл и не манила цель.
В природе – холод, так она враждебна…
«Уж лучше кончить с жизнью канитель», —
Сказал себе. Плутал в душевных дебрях!

Но что со мной? Древесный аромат
И зелень юная вернули детство!
Всё мистика! Но сладостен возврат
Счастливых дней и их со мной соседство.

И вспомнил я ручья хрустальный звук,
И нотки вверх бегут – резвится флейта!
Ребёнок, глаз не отведу от рук:
Зеркальная в них, как живая, змейка,

Со змейкой – парень, смотрит на ребят,
Играет ловко на волшебной флейте,
Поёт он с милою женою в лад,
Шлёт к нам призыв: «Любовью мир залейте!» —

Иллюзия: не разбирал я слов —
Берлинской оперы у нас гастроли…
«Века жил дуб, и из его ладов
Собрали флейту сказочные тролли,

Гласит легенда, – говорил отец. —
Услышал Моцарт дивное звучанье!
Великий слух!» – «Да, Музыки творец
В дубраве флейту слышал – прорастанье

Её в природе!» – думал я теперь. —
Но польза от дубов!! Они так прочны!
Суда – из них и мебель, моя дверь…»
Я красоту не видел в них – воочию!

О! Дуб весною – в солнечных лучах,
Зимой – корявый, в сучьях старый воин,
Премьер в старинных парках и садах,
Дуб независим и любви достоин;

Обожествлён в античные века,
Прославлен в Древнем Риме, как Юпитер.
Дуб – символ мощи! Слава велика,
И чтится он как царь иль победитель.

Я размечтался? Заново живу?
Вот корни из земли торчат – смущаюсь:
Не корни вижу – древнюю лозу,
Праматерь бытия, и откликаюсь

На твой призыв, мой дуб! И прав лишь он:
В нём – жизни суть, он бытия хранитель.
Жизнь – наша цель, с ней спор мой – разрешён.
«Беги домой!» – так часто восклицал
к концу занятий старый наш учитель.

    Февраль 2019 г.



«Плескалась неба голубая стать…»


Плескалась неба голубая стать,
С раскрывшейся душой иду весне навстречу,
И мысль ясна: мне хочется узнать,
Грядущего черты! Но… жизни не перечу.

    Февраль 2019 г.



Вновь о любви


Красота несказанна раскрывшейся розы,
Лишь коснёшься её – будто к смерти готов.
Но надежды любви – это юные грёзы,
А умчатся года – нет томительных снов.

Выйди в поле – звучанье услышишь в просторе:
Зазвенела струна над сияньем реки,
Это соло полей в нашем утреннем хоре,
Но в летах ты – и звуки любви далеки.

Синеокую вспомнил, но был на пороге
Уж не зрелости – старости… Хочешь пройти
Снова путь молодой? А судьба – недотрога!
Всё ж дорогу любви попытайся найти!

Мы любовью, как целью, себя окрыляем,
Пусть немыслима, к ней мы – душой молодой,
Мы различны, но с вечной надеждой и знаем:
С розой чудной мы встретимся в жизни земной!

    Март 2019 г.



Пушкин и Фет


Из годовых времён я рад лишь ей одной…
И с каждой осенью я расцветаю вновь…
И пробуждается поэзия во мне.

    Александр Пушкин

Я пришёл к тебе с приветом…
Рассказать, что лес проснулся…
И весенней полон жаждой.

    Афанасий Фет.

Весна торопится – лететь пора,
Раскрыть окно в живую зелень лета!
А осень любит грёзы, вечера,
Дни золотого, с поволокой цвета.

Богата осень щедростью даров
От солнечного, царственного лета,
И в строфы милых пушкинских стихов,
Как в праздник, осень русская одета.

Весны богатство – радость, свежесть, новь,
Свобода наша и пространство света,
Птиц возвращенье, новая любовь,

Звучанье леса – в сотни голосов,
Трель соловья – «на тысячи ладов»:[4 - А. Крылов.]
Весну – нам с жаждою встречать – по Фету!

    Март 2019 г.



Власть музыки


Струилась музыка вдали. Собой
Заполнив старое пространство парка,
Лилась легко невидимой рекой,
Хотелось, чтоб звучала близко, ярко.

Попасть бы мне в звучащий мир мечты,
По воле силы, неземной и высшей,
Но из уюта дома страх уйти
Сковал мне волю. И, казалось, спишь ты,

Не видишь бед людских, забот, тревог,
О них нам знать и то бывает больно —
Бессилен: даже сострадать не мог,
А музыка спасительна невольно?

О, ей дано крепить и дух, и волю
И в душах жажду пробуждать участья,
И часто изменять людскую долю,
В спасении другого видеть счастье,

Но может в дивно – призрачной стране
Заставить жить в гармонии с собою,
В, хрустальной словно, звуковой волне,
И вспоминать всё лучшее порою…

Ещё она способна врачевать,
В ней видно чудотворное свеченье!
Ты музыку с собою можешь взять,
Когда спешишь свободно отдавать
Страдающим – любовь, труды, стремленья.

    Май 2019 г.



Лесник и художник



(Диалог)



    Автор, лесник, художник


1

Уходит лето… Рань… Туман белёсый…
И слабы голоса уставших птиц.
И время катится чуть слышно в осень.
От гроз далёких – всполохи зарниц.

Хоть сумрачно, лесник уж встал, вздыхает:
«Будить так жалко – мало спит жилец.
Читает много, много размышляет,
Всю ночь не спал, умаялся вконец.

Стара моя избушка, но просторна,
Здесь мысли и свободны и легки…
Иконы для жильца не чудотворны,
И древние писанья далеки!»


2

Жилец уж в поле, где туман сгустился,
Умыты влагой травы и цветы…
«Всё в дрёме, и пейзаж мне, верно, снится:
В природе нет обычной суеты.

Утрами – и эскизы, и наброски…
Но днём в полях так празднично – светло!
А сумеречный мир схватить непросто:
Туман растает, утра нет – ушло…

Прекрасное исчезнет, как мгновенье.
Пришло откуда и куда падёт?
А может, это чудо – наважденье?
Явилось, после в вечность отойдёт?

Нет, красота уйдёт. Но ей – остаться!
Чтоб возрождённой, чудотворной быть:
Душа в ней оживёт… С ней не расстаться!
Лишь с красотою мыслить и творить», —

Так размышлял художник, молодыми
Мечтами и надеждой окрылён.
Да будет ли картинами своими,
Тем, что о жизни знал, доволен он?

Но тему выстрадал – её не бросит!
Видать, природы он узнал язык…
– Пейзаж твой видел: лес, туман, белёсость…
– Да… Есть там старый человек – лесник…
– Старик? О чём – то будто Бога просит —
К «небесной лестнице святой» приник.

– Ирония не к месту. Вам отвечу:
Чудак себя в сказаньях видеть мог!
Читал мне часто Библию под вечер:
Евангелие старику, что БОГ.

В нём скорбь живёт. Деревьям он не может
Вернуть здоровье: слаб и одинок,
Порой тоска его терзает, гложет…
Спасти столь древний лес – порыв высок!!
Иной картины я писать не мог!

– Ты верно понял: рад лесник твой Солнцу —
Фигура светится, и свет – из глаз!
– Жизнь – всю! – до корешков, до донцев —
Старик любил! Добряк он был для нас
И призванным отцом! Таков мой сказ.

    Март 2019 г.



Дом


Дом и тепло – очаг неотделим
От дома. Мать, отец и Время жизни:
В нас детство, зрелость. Да, неодолим
Годов бессменный ход: рожденья, тризны…

Мой дом был летом в зелени садов,
Зимой уральской снег лежал по пояс,
Пространство дома пело: в кадрах снов
Его зимой и летом слышу голос.

Всё молодым был дом! И не страшна,
Казалось, старость. Наша это память
Дом охраняет. Лишь она вольна
Держать очаг и наш сердечный пламень.

И дом, я помню, был открыт для всех —
Насквозь летали бабочки, стрекозы…
И верилось, что дом – всё вверх и вверх:
Есть лестница на Небеса… И грёзы

Мои туда, где детства вечен свет,
Откуда мать с отцом глядят всечасно.
Кто я, зачем живу и не напрасно ль? —
На мой вопрос чуть слышен их ответ:

«Что человека смерть и тех вещей,
Которые храним в сарае старом?
Их выбросить нельзя – в них дух людей,
Трудившихся иль далеко, иль рядом.

Земной архитектуры мастера
Спрягают наши время и пространство,
Простор для зданий, жизни их пора —
Святое в зодчестве. Земли убранство —

Все старые дома, их вещи, л ю д и!
В них запах естества, но нет в нём тленья —
И жили, и живут! Так вечно – б у де т!
Сын! Помни и не допусти забвенья».

    Август 2019 г.



«У света лунного…»


У света лунного нет плоти – он прозрачен.
Но солнца свет, что жизнь: и плоть, и кровь, и дух!
Свет солнца для людей безмерно много значит.
А лунный – невесом, неуловим, как пух.




«Подумать можем…»


Подумать можем: жизни свет погас,
Но, если света водопад, – живи!
Благословенны, скажешь, светлый час
И вечный красный цвет в крови.

    Май 2019 г.



Весеннее время





«Апрельский день…»


Апрельский день – и ширится всевластье света,
Готовится весенний к лету поворот,
Все наши мысли, чувства – к ней, к весне, с ответом:
Нас время действовать неумолимо ждёт.

Нам вечно состязаться в творчестве с природой,
Весной заветное дано осуществить,
Мы в созидании весне равны свободой:
Свободны духом, можем в творчестве парить.

Апрель бывает скучно – пасмурным, несмелым,
Скептичен, и в узде он держит наш порыв —
Настрой себя: любимым увлечённый делом,
Ты сократишь меж явью и мечтой разрыв.




«Вечерняя заря…»


Вечерняя заря – и в наших окнах пламя,
С зарёй смешался (прихотью весны!) туман —
Заря в союзе с холодом играет нами:
Безумный, розовый нас восхитил обман.

Сравни с родною, летнею зарёй вечерней:
Тепло с прохладой ветра, свежесть вечеров!
Апрельская заря, закатный час, – неверный,
Феномен света – знак космических миров.




«Путь света тяжким был…»


Путь света тяжким был – у нас остановился,
К борьбе он устремлён – с толпою зимних туч,
С неполным бытиём – свет солнца не смирился,
Он вновь направлен к цели, молод и могуч.

Спешащая весна колеблет свежий воздух,
То тянет холодом, то зыбким льёт теплом,
Подросток не созрел ещё – в томленье возраст,
Так и весна в метаньях на пути своём.

День солнцем освещён – картина изменилась:
Над лоном моря словно – купол голубой,
И кажется: пространство новое родилось!
Престранный, с вечной тайной этот мир земной.

    Апрель 2019 г.



Восход, день, закат


Обожествлён восход. И нет причин
Божественным явленью не казаться.
Не устаёт доживший до седин
Зарёю утреннею любоваться.

Мы созерцаем ход извечных сцен
Поставленного гениально действа:
Ночь гаснет, свет уж поднялся взамен —
Рожденье дня, что первенца в семействе.

Как движется священный наш восход?
Рань утра – и в белесом всё тумане,
Он будто нам проснуться не даёт,
И пребываем вновь в родном обмане.

Но, видим мы, что гаснут сонмы звёзд,
К нам ближняя уж блеск ночной теряет,
И свежий ветер свет её унёс,
И нежно – алый небо заполняет…

У горизонта…там…цветенье роз,
Прозрачных облаков чуть – чуть движенье,
А пурпур вширь нам древний бог занёс —
Он в золотом, горящем вдохновенье…

Начало дня – и множество надежд:
Свершений жаждем, будто всё доступно…
А Время мчится, не щадит невежд,
В молитвах мы, но Время неподкупно.

Скончался день, и как хорош закат!
Любуется им человек в сединах,
И юности он чувствует возврат,
Не жаль ему мгновений – ни единых!

    Май 2012 г.



Отзвук любви


Прозвучало над ясной рекою,
Прозвенело в померкшем лугу…

    Афанасий Фет

…соловей
Уж пел в безмолвии ночей.

    Александр Пушкин

Пронеслась синекрылая стая,
Смерклось – вижу сиреневый свет.
Тихо ветер, с зарёю играя,
Бросил тополя пух на паркет.

Мне в окно – свет зари, благодатна —
Утешает, к раздумьям влечёт,
Свет – вечерний! Он ложный, превратный:
С ним возможен судьбы поворот.

В моей комнате – отблески света,
Разливаясь, не смеет заря
Возвещать новый день: не допета
Песня вещая – зов соловья:

Иль протяжно, иль трель – ликованье
Раздаётся в ночной тишине,
Слышу радость любви, но страданье —
Песней скорби как отзвук во мне.

    Май 2019 г.



Родник далёкого лета


Давно когда – то, в молодые годы,
Недалеко от города, в лесу,
Услышала серебряные трели,
То пел родник. Вода его, смеясь,
Бежала так свободно и сияла
В лучах горячих солнечных. С холма,
Как горная река, – вперёд стремилась.
То счастье. Видела родник в моих краях:
И небо там, и воздух – в юных звуках!
Родник мне пел, как молодость моя.

    Апрель 2019 г.



Волга летом



(заметки)

Прикосновенье к водам Волги —
И замирает слабый дух…
И ширь реки, и воздух волглый,
И кажется: дышу за двух!

А живопись прибрежной стати,
И цвет воды, и ясность зорь,
Луга, поля вдоль Волги – братья:
Соборный слышу звон и хор.

Все берега – что ожерелье,
И не могу спасти глаза
От необъятного свеченья:
Сама собой – моя слеза.

Великий Плёс! Богата Волга
Водой, и рыбой, и мечтой!
И живописцев русских волны
На полноводную – гурьбой.

Но грусть меня теперь объемлет:
У Волги нет прозрачных вод,
Любовь и совесть где – то дремлют!
И как взломать бездушных лёд?

    Апрель 2019 г.



Призыв мая


О, наконец весны я слышу голос,
Всей нотной россыпью – уж трели птиц,
Налился май, как жарким летом колос,
Он в грозах юных и с игрой зарниц.

Прекрасен май – остановись, мгновенье!
Цветочный майский сладок аромат —
Сирени, яблонь пышное цветенье,
Весна! Зелёный с голубым царят!

Но грусть со мною в нашем светлом мае,
Когда уходят те, кого любил.





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=49867794) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.



notes



1


Н. В. Гоголь.




2


Картина И. Левитана «Волга. Свежий ветер».




3


Н. А. Заболоцкий.




4


А. Крылов.