Книга - Моё Кривое Счастье

Моё Кривое Счастье
Борис Большаков


Лирико-философский сборник «МКС» основан на наблюдениях и разговорах с разными людьми – по возрасту и статусу: это и ребёнок, и пенсионер, и студент, байкер, дальнобойщик, офисный работник и др. Всем был задан вопрос: «Что такое счастье?» Ответы – в этом сборнике.В центре книги – герой, находящийся в постоянном споре с окружающей действительностью. Здесь и противоречия, и радость, и боль, безысходность и романтизм. Противовес герою – обыватель. Противовес обывателю – мечты и целый мир.





Моё Кривое Счастье



Борис Большаков



Иллюстратор Борис Перцев

Дизайнер обложки Артём Дрюков



© Борис Большаков, 2022

© Борис Перцев, иллюстрации, 2022

© Артём Дрюков, дизайн обложки, 2022



ISBN 978-5-4498-0285-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero










В мире столько всего…


В мире столько всего,
и попробовать – хочется!
Но опять «не сейчас»,
ни за что, ни про что…
О рутину душа
беспокойная точится,
снова льются дела
в жернова, в решето.

Сколько силы из рук
понапрасну растрачено!
Камень в гору катить —
современный аккорд.
С грудой мелких вещей
жизни лодка раскачена.
Ветер станет сильней —
всё метнётся за борт.

Страх, как раненый пёс,
то скулит, то кусается,
заставляя подумать
о выборе троп,
из неброских кустов
так внезапно бросается…
Снова в сердце – кардан,
а по телу – озноб.

Без серьёзных причин —
настроение – в гробике.
Знаешь ты – этот день
может выстроить год…

Но проводишь его
в напряжённой аэробике,
ждёшь, когда же наступит
смертельный исход.

Вдохновляя других —
то строкой, то мелодией,
оставляешь себе
бледный вид мертвеца.
Ты считаешь себя
бесталанной пародией
на поэта, художника,
мужа, отца…

Путешествие – сон,
порождённый картинками,
горизонты менять —
не дают якоря.

Ты нервозные дни
наполняешь рутинками,
убеждая себя,
что всё это —
не зря.

    31.01.2015



Мусор


Ты – серый мусорный бачок,
заложник хлопотных коллекций.
Из двери вырванный крючок
теперь красуется на сердце,
и грабли – частые зубцы —
вокруг гребут, не зная меры,
и драгоценные ларцы
боготворят коллекционеры.

А сколько их – влекущих мест
в твоей невидимой охапке?
Не разрешают переезд
пластмасса, дерево и тряпки.
И на печи Иван Дурак
сидит – в золе и безнадёге…

Что не вмещается в рюкзак
оставь на прошлого дороге.
Не даст расслабиться прицеп,
не отдохнёт душа и тело…
Не глуп, не глух, да и не слеп,
в предмет вцепился ошалело.

В походе, ночью, у костра,
приходит мысль вдали от быта:
вода важнее серебра,
сухарь питательней гранита.

Привык к узору на стене,
бренчать словами и ключами.
И счастье – где-то в стороне.
И жжётся душными ночами
желаний полная тетрадь…

Купи заветные билеты
и – юбилейные монеты
потрать.

    30.05.2016



Изображая жертву


Ты ненавидишь себя
в примыкающих людях,
знаешь свои недостатки,
цепляешься к ним.
Ночью надумал направить
на правильный путь их,
утро тебе разрешило
остаться таким:

мнительным, замкнутым,
вспыльчивым и посторонним,
добрым и цельным —
лишь час от просмотра кино.
Не переломит тебя
твой заклятый антоним,
стену едва ли разрушит
чужое бревно —

мнение, критика —
камни в учительском тоне —
опыт житейский
и – памятка «что и когда».
Есть два пути:
нападать или быть в обороне.
Путь номер три —
это лезвие, яд, провода…

Слабость и глупость —
в фундаменте самоотвода,
трусость – гнуснейшая форма
и базовый клад.
Ты ненавидишь себя
вне себя и народа,
самое странное —
то, что ты этому рад.

Можно жонглировать лихо
эмоций шарами,
чувствовать жизнь,
на чужие давя синяки,
крепость свою окружать
частоколом и рвами,
не подавая
и не принимая
руки…

Только – кому-то везде
и всегда нужен кто-то,
кто донесёт, успокоит, согреет,
поправит венок…

Ты приглядись:
а вокруг – тёмный лес
и болото.

Ты – одинок.

    14.06.2016



Попробуй удержаться


Завыл, устал от ужаса и танца
на костылях и болевого шока…
А ты попробуй, сука, удержаться
на виражах положенного срока.

А ты попробуй выглянуть из ямы:
упрётся взгляд в десятки направлений,
в груди забьют куранты и тамтамы
от близости доступных обновлений.

Твоя вина – болезненно уныло
проводишь дни в придуманной обиде,
что счастье-солнце – в пасти крокодила,
а ты, как тряпка красная в корриде.

Бычара бьёт копытами, рогами:
останешься валяться в тухлой луже.
Чего пыхтеть, раскидывать мозгами:
понятно, здесь спокойней, чем снаружи.

Там – страшный лес, там злые-злые волки,
а у тебя – ни палки, ни берданки…
Но комната, как зверь – три метра в холке,
спешит твои обгладывать останки,
пугает тьмой, движением летучим
теней зубастых, холодом по дёснам.
В который раз назвался «невезучим»,
так получай – в прямом и переносном.

В твоей пурге, казалось бы, ни шанса
увидеть свет в окне жилого дома,
где можно лечь, согреться, отдышаться,
дождаться заживленья перелома…

Но – нет, любая линия – конечна,
и жизнь не вечна, и проблемы – так же.
Признайся сам себе чистосердечно,
что сам же на себя насыпал сажи.

У всех повсюду головы кружатся,
страдают все от жизни говностока.
А ты попробуй, сука, удержаться
на виражах положенного срока.

    12.08.2016



Лёд


В твоих глазах и сердце – лёд,
тебя морозит и трясёт,
бросает в пот апрель и шлёт температуру.
В начале ночи (или дня?)
сжимает горло пятерня,
с тебя, спасая от огня, срывая шкуру.

В союзе лёд и алкоголь
не усмиряют жар и боль,
и – взгляд вонзается иглою в ломтик неба
сквозь небогатое окно.
А там – костяшка домино,
в ней точки – звёзды —
как вселенское плацебо.

Прими, доверься, и – смотри:
сияют точки – раз… два… три.
И троеточие – твоё – не остановка.
И головная боль спадёт,
когда в глазах растает лёд,
и не посмеет небольшая катастрофка

сломать, согнуть и растоптать,
порвать надежду и тетрадь.
Лишь ты способен распознать свои болезни.
Порой лекарства из аптек
не так сильны, как человек,
и так же сла?бы и вредны, и бесполезны.

В твоих глазах и сердце – лёд.
И кто утешит и поймёт,
когда скрываешься за ржавыми замками?

Мешают стены и кровать
растить и строить, и ковать…

И звёзды спрятались опять
за облаками.

    16.04.2016



Ожоги


Всю ночь ты ищешь в множестве причин
ту, главную, в которой смысл жить.
Бессонница в мозги вбивает клин,
туманит взгляд, пытается добить.

В союзе с алкоголем антистресс,
в сюжете – газ, случайная искра.
Но вдруг звезда срывается с небес,
«сегодня» превращая во «вчера».

Приходит осознание к чему
тебя ведёт зачётная стезя.
Пещера-дом похожа на тюрьму:
здесь можно быть, но жить – никак нельзя.

Итак, скользя, выходишь налегке
с новорождённой болью гематом,
с химическим ожогом на руке,
с нечаянно обрубленным хвостом…

Жить, как в кино – участвовать в игре,
костры импровизаций разжигать
и не стонать о каждом волдыре,
с ожогами нелёгкими шагать

в бурлящий мир, в терпении бойца
глотая кровь и лишние слова.
Не потеряй дороги и лица,
затачиваясь против естества.

Ты вправе падать и лететь за горизонт,
ломать и строить, гладить и колоть.
А хватит средств и силы на ремонт,
когда рванут твои душа и плоть?

Ты можешь отключить и удалить,
войти в себя и выйти, как СашБаш…
Но твой апрель в тебя вплетает нить,
пока не сломан ты и карандаш.

Держись, не рвись, навстречу выходя
своей мечте, избитый, но живой.
Вдохни, глотни весеннего дождя
и пасмурного неба над Невой.

Не налетит твой парусник на мель…
Здесь за тебя – каналы и мосты.
С тобой апрель проводит параллель:
он набирает силу,
как и ты.

    01.04.2016



Спасение – внутри


Сны пробирают до костей
и дух пронизывают пули,
и с выдающихся частей
свисают сопли и сосули.

И лютый праздник февраля,
шутя, как будто мимоходом,
сорвал корону с короля
и уравнял его с народом.

А человечества следы
весной вытаивают гуще…
Устали струны и лады…
И спотыкается бегущий.

И не торопятся помочь
ему приятели-зеваки.
И он опять встречает ночь
в почти забытом буераке.

И только тёплый мягкий пёс
в любви и преданности жгучей
к его щеке холодный нос
прижал: не мучайся…
не мучай.

Апрель – целитель и ведьмак
вернётся скоро с новым чудом.
И, поднимаясь кое-как,
назло кошмарам и простудам
смеётся выживший герой:
река почти освободилась…

И жизнь вдруг найденной иглой
рукой невидимой зашилась.
И нитка будто бы прочна…
Ох, раньше бы такую нитку!
В глаза бросается весна
и мир, похожий на открытку.

И страх, и пуля – не берёт:
одно – косуха и кольчуга.
И пусть неистово цветёт
и плодоносит кали-юга
вокруг – спасение внутри,
и дорогие инструменты
мир оставляет у двери…
Есть шанс сорвать
аплодисменты.

    18.03.2016



Пустяки


Счастье было когда-то, вспомни.
В домне сплавились монолиты,
тихий, скромный – в каменоломне
устаканиваешь кульбиты.

Счастье – продано, забренчала
сдача в рваных чужих карманах,
завещая начать сначала
среди новых, чужих и странных
скользкий путь от конечной точки.
Жизнь разбита на два абзаца:
в прошлом – ягодки и цветочки
заставляли болеть и драться.

В настоящем, не показалось,
меньше солнца и больше яда.
Много раз в голове смеркалось
от рванувшего рядом снаряда,
но! – остался живым, человеком:
не прилипло к тебе дурное.
Счастье – собрано по сусекам,
обновлённое и родное.

Бродишь, думаешь, что же это?
Как же так, по какой причине
дарит свой поцелуй поэту —
простофиле и дурачине —
каждый день, наделённый светом,
разукрашенный добрым словом?

Со счастливым, твоим, билетом
можно думать о чём-то новом,
силы пробовать в разных формах,
не ругая себя за промах,
не боясь пауков и грома,
ни простуды, ни перелома.

Инструменты – в твоих руках,
счастье прячется в пустяках,
в сердце ветер раздул угли…

– Это весна, Маугли.

    18.08.2016



Люди и столбы


Не смей себя привязывать к столбу,
в который раз, как брошенного зверя,
не паникуй, срываясь на мольбу,
в победный дух предательски не веря.

Молчи, молчи, покуда не взята
в погоне героиня сновидений —
желанная до крика высота,
за чередой болезненных падений.

В короткий час не ври, не пустословь,
в глаза смотри, целуй до одуренья.
У каждого есть право на любовь,
воспользоваться им – не преступленье.

Снаружи – олимпийский стадион:
с препятствиями бег, прыжки, метанья.
Внутри – вокзал, оплёванный перрон
и треплющие нервы опозданья.

Не счастлив тот, кто видит только тлен,
чужую грязь и липкие пороки,
и трудно тем, кто хочет перемен:
они всегда по жизни одиноки.

Лежат цветы на каменной плите,
стихи, рисунки, свечи, сигареты…
А наверху, на взятой высоте,
тревожат струны павшие поэты.

Да так, что слышно каждому внизу…
Кто знает наизусть слова, аккорды,
сквозь стены дней, смахнув крылом слезу,
настраивает сердце на рекорды.

Терпи, молчи, прикусывай губу,
не вздумай стать тяжёлым и усталым.
Иначе – как, привязанный к столбу,
поднимешь флаг над громким пьедесталом?

    03.08.2016



Шестерёнки


В силе тела – сила духа.
Аксиомы, теоремы —
ни к чему, романтик лютый,
с тихой бомбой на плечах.
И послушница, и шлюха —
из одной экосистемы.
Целый, рваный, ровный, гнутый —
в одинаковых лучах.

Все мы, люди, шестерёнки
в жизни – сложном механизме.
С головой своей не дружен,
мой герой – лиричный пёс —
не привык стоять в сторонке,
в беззаботном оптимизме.
Он кому-нибудь да нужен,
а кому? – другой вопрос.

Неприглядные мотивы,
бесполезные сужденья,
стихотворные размеры
и сюжеты – близнецы…
Уничтожил негативы,
сбросил дату дня рожденья.
Лейтмотив новейшей эры —
непрерывный суицид.

Долго, коротко ли мчится
пёс за счастьем трёхколёсным,
и – догонит ли, алкая?
Аритмия и мозоль.
И корова, и волчица
на него глядят с вопросом:
и зачем ему такая
беспокойная юдоль?

Странный, глупая дворняга,
по заботам и поступкам,
он, по-дикому лохматый,
в куст репейника залез!
Баламут и кочевряга,
машет хвостиком-обрубком,
полоротый, поломатый,
провоцирует эксцесс.

Все мы, люди, шестерёнки,
чем прочнее, тем – дороже.
Обездвижен и завьюжен
мой герой, да пёс бы с ним…
Но валяется в воронке,
и надеется, что, всё же,
он кому-нибудь да нужен.
Нужен именно таким.

    04.08.2016



Кино


Пусть банально, избито, но – всё ж,
коротка наша жизнь и одна.
Всё равно упадёшь-пропадёшь…
Ускоряет исход слабина.

Сила – в правде актёрской игры.
Каскадёр, сценарист, костюмер…
В головах разжигаешь костры,
подавая хороший пример.

А быть может – плохой, но не суть…
Сам живёшь, за себя, без долгов.
Пусть со дна поднимается муть,
злые камни летят с берегов…

Не держись за чужую печать,
кровь и водку, «знакомы» и «кум».
Верно ли – принимать и молчать,
отрекаясь от собственных дум?

Хорошо ли ты, плохо играл,
как прошёл твой последний концерт…
жизнь – кино, предсказуем финал:
там герой умирает в конце.

    14.06.2016



Аквариум


Уходит время, крепчают корни,
заплыла жиром былая прыть.
В миры иные летать – позорно,
а также – ехать, бежать и плыть.

Малыш, послушай того, кто старше,
из мира цифр, свобод и прав:
в реальность – надо – под звуки марша,
без опозданий, иначе – штраф.

Какие сказки, драконы, замки?
Не будет мамонт топтать Сибирь!
Нельзя, малыш, выходить за рамки,
а также – двигаться вглубь и вширь.

Мелькают цифры – счета и сутки.
Ловушка взрослая – быт и долг.
Нашёл случайно свои рисунки
и – приумолк.

    31.01.2016








Химия


С утра пораньше охлократия
сбивает с выбранных путей.
Крепки объятия Кондратия —
до хруста жизненных костей.

Мир – полигон,
как на ладони – я,
хитро подвижная мишень.
В крови симфония мельдония,
а также – кофе и женьшень.

Настойкой клюквенной наклюканный,
чтоб сны – как семечки – щелкать,
под вечер пью коктейль баюкальный,
не век же бегать и скакать.

Мозгам легко и замечательно,
плевать на всякий катаклизм…

Но как же мне самостоятельно
свой обустроить организм?

Чтоб ни настойки, ни таблеточки,
ни алкоголь, ни порошки…
Чтоб восстанавливались клеточки
внутри психованной башки.

Как воспитать свои желания —
вставать, ложиться, не боля?
Всегда находит оправдания
дурак, стоящий у руля.

А умный знает: всё решается
путём стараний и аскез.
Внутри Фома не соглашается,
фигнёй закидывая стресс.

В огонь летят благотворители,
на пустыре дымится шлак…

Приму-ка болеутолители.
Рабочий полдень,
как-никак.

    06.12.2016



На волнах…


Греется, как правильный паяльник,
стержень – состояния основа:
что же ты, не сам себе начальник,
в перекур не съездил в Комарово?

А теперь – раскаивайся, бедствуй,
бледный, исхудалый и ершистый…
Что же ты не гнал велосипед свой
к зарослям черёмухи душистой?

Хлещут волны радио шансона…
Больно море сыпет соль на рану,
ждать тебя отчаялась Симона,
жизнь ломает крылья дельтаплану.

В клетке бытия – задекабрило.
Тянется душа к теплу и маю.
– Я пойду, чтоб мне полегче было —
во поле берёзу заломаю.

    26.11.2016



Глаголы


Прижали каменные плиты
к земле – попробуй, убеги!
Непотопляемы кредиты.
Неубиваемы долги.

Стоишь, обёрнутый и голый,
пытаясь втиснуться в уют.
Но бесконечные глаголы
тебе покоя не дают.

Призывы к действию – в раскладе:
копай, засеивай и жни!
И никому в спартакиаде
не передаривай лыжни.

Повсюду хитрые ловушки…
И манит нежная кровать…
Пусть спят усталые игрушки,
тебе не время отдыхать!

Тяни-толкай! Себе в угоду.
Руби ступени языком!
И человеку-пароходу
поставят памятник с венком.

Стихи облуплены и кривы…
И день убыточен и зол.
Души прекрасные порывы…
И здесь – ещё один глагол.

    14.05.2016



Репка


Рабочий стол: река и горы,
бумага, ножницы и скрепка…
Эй, шестерня, терпи напоры,
за стул держась зубами крепко!

Всем коллективом тянем репку!
Себе и каждому во благо!
Приняв железную прищепку,
свой рот зажмурил бедолага…

Вода доставлена в бутылке,
гора и лес – на мониторе,
а крылья съёжились в подкрылки,
в глазах – совсем другое море:

забот, проблем, долгов и скидок
на сковородки с алкоголем.
И утром – вдох, а ночью – выдох,
и между этим – трудо-голем.

Твердеет дух корпоративный:
планёрки, бонусы, дедлайны…
С нормальной жизненной картиной
все совпадения случайны.

    29.07.2016








Живой и перспективный


Нелепо и противно
быть в статусе одном:
живой и перспективный.
Всё – скоро и потом.

А жизнь – уже с десяток
идёт полётных лет.
Не перечесть заплаток,
нашитых на сюжет.

Живой и перспективный
вцепился в якоря.
И дух корпоративный
сожрал богатыря.

    28.01.2016



Конь


С утра печалит голова,
болит без видимой причины.
И вот сползают рукава,
и углубляются морщины.

Возможно, это будни жмут,
от передышки мало проку.
На шее принятый хомут
висит, мешая кровотоку.

Непокупные удела
жуют расшатанные зубы.
А жизнь насыщенней была —
земля, огонь, вода и трубы…

Теперь – темно или светло —
не важно, бегаешь по кругу.
И давит скользкое седло,
приобретённое с испугу.

Телега, полная дерьма,
почти квадратные колёса…
Возможно, горе от ума —
забили голову вопросы.

Сидишь – не конь, а человек,
устал гадать: какого… чёрта
в короткий твой техничный
век тебя устраивает сбруя?

    08.02.2016



Финиш


Где же ленточка и финиш?
Знать бы прикуп, рост и вес…
Раньше думал – горы сдвинешь,
но потерян интерес.

Из вопросов и азарта
бодрый огненный коктейль.
Жизнь отложена на завтра,
искры собраны в постель.

Человек внезапно смертен…
В нём красивых, как балет,
много шрамов и отметин,
составляющих портрет.

Знает даты и детали
вечный времени рулон.
Сколько звёзды отмотали
от тебя до похорон?

    08.06.2016



Holiday


Так случается, дружище:
можно встать не с той ноги.
От судьбины кулачища
сотрясаются мозги.

Ножка стула пальцем пнута,
в стену – кофе с молоком…

Начиналось утро круто
обожжённым языком,
сожалением и злостью…

Только пена улеглась —
поцарапал горло костью
пережаренный карась.

Сломан хвост,
крыло – погнуто,
наступаю на кота…
Искривление маршрута,
настроения и рта.

Я стою на пепелище,
восхищаюсь этим днём.
День – большой,
не день, а днище,
перетоптанный конём.

Я не выйду из берлоги,
мир меняю на кровать…
Чем беду пускать под ноги,
лучше вовсе не вставать.

    23.07.2016



Хороший человек


Ты – уникален, ты – один!
Не зря природа собрала.
Ты – императорский пингвин —
реинкарнация орла.

Не злись, не думай, не жалей,
не ограничивай простор!
Не быть гимнастом дю Солей —
какой нелепый приговор!

Ты идеален, будто шар,
как ледокол, идёшь среди
бегущих утренних лошар,
которых всюду пруд пруди.

Гордись, хороший человек,
присядь на лавку, подыши.
Зачем тебе весь этот бег,
когда в желудке беляши?

Все говорят: проснись и пой,
с утра до вечера бодрись!..

Признайся в том, что ты – тупой,
ленивый, толстый,
и – смирись.

    16.08.2016



Поворот


С лица сошёл рабочий пот,
внутри – предпразднично и кисло.
Ты не вписался в поворот,
слетел с желания и смысла.

И ты по-прежнему один,
на раскалённой сковородке.
Сок, таурин и кофеин
в составе вечера и водки.

Сопротивляться ни к чему…
Дают ступени и уроки
закалку телу и уму,
рождая музыку и строки.

На гору мусора взберись
и огляди свои владенья…
Тебя подхватывает высь
и – поздравляет
с днём рожденья.

    21.04.2016



Планета динозавров


«А вот и не вымерли

велосирапторы…»

«Н.О.М»


Когда домой приходишь с фронта,
прошедший «Ужас-авеню»,
не будь потомком глиптодонта,
снимай тяжёлую броню.

Не водружай себя на лавры,
не требуй чистки сапогoв.
Да, на фронтах – тираннозавры,
но дома нет твоих врагов.

Не бойся взглядов посторонних.
Рискуй, не падальщик, не вор!
Не ставь на стаю, как дейноних.
Быть одному – не приговор.

Не двигай очередь в антракте,
будь выше стадных верениц.
Крылат зубастый птеродактиль,
но как далёк от певчих птиц!

Клыки, как сабли, когти, крылья —
для нападений, для защит.
На разных хищников засилье
всегда есть свой метеорит.

От эмбриона до гиганта
опасен, труден, долог путь.
Бог наградил тебя талантом
решать куда тебе шагнуть.

Гадаешь – хищник, травоядный?
Как согласиться на одно,
когда твой день до крови жадный?
Расслабься, вымрем всё равно.

Но – разделяй: внутри – снаружи.
Где ты вожак, а где – отец.
Живи, других зверей не хуже,
как эволюции венец.

    13.11.2015



Последний герой


Суббота. Свитая кровать.
Среди замученных и бодрых
ты – спишь, тебя – не кантовать,
ведь и машине нужен отдых.

Молчит отключенная рать,
глухи застеночные трюки.
Не вздумай, город, издавать
сон изгоняющие звуки.

Теперь – не думать ни о чём,
всё, кроме моря, невесомо.
Покой представился врачом,
и вот – искусственная кома…

Талантлив, милостив и добр,
к волна?м отправил – спать и греться.
И вырывается из рёбер
твоё взволнованное сердце.

Как хорошо не ждать, не звать,
не строить планы с нервным тиком,
расправить крылья и кровать,
лежать звездой с блаженным ликом…

Суббота. Свитая кровать.
Внутри – огни и барабаны.
И снова тянет танцевать,
и ковырять стихи и раны.

«И мне не спится» – это Чиж.
«Всю ночь гуляли» – это к Цою.
И ты, чудак, опять не спишь —
под стать последнему герою.

    10.02.2016



Торопыга


В быту накладно быть героем —
перемешает карты фатум —
не совпадёт разведка боем
с прямым расчётным результатом,
не совпадут расклад и выклад…

В глуши тернистой и тревожной
не торопись, глаза привыкнут
к цветастой темени таёжной.

Не разболелось чтобы сердце
от незнакомой обстановки,
сначала надо оглядеться,
вникай, отличник подготовки:
вот – ложка – жалобна и гнута,
но дорога она к обеду.
Так – перед выбором – минута
приносит радость и победу.

В любых внеплановых корридах —
не важно – бык, тореадор ли —
замри, подумай, вдох и выдох,
и – страх комком застрянет в горле,
и станет больно и слезливо,
но за потерями – свобода.
Всегда минуту терпеливо
держи – у выхода и входа.

Теперь-то найден клад и вырыт —
житейский опыт – пригодится!
Услышан, понят, принят вывод:
порой не надо торопиться.
Но ты, рождённый для блицкрига,
к шальной прислушиваясь ноте,
увяз по горло, торопыга,
в воображаемом болоте.

    04.12.2016



Чёрный ящик


Трудно добиваться равновесия:
мир ломает голову и пальцы.
На арене – пошлость и агрессия,
бездари, уродцы и страдальцы.

Торжество – глухому и незрячему,
греется и терпит чёрный ящик…
Не хватает чувств простых и значимых,
мужиков и женщин – настоящих.

Голосов пронзительных и лечащих,
лиц живых – с чертами от природы…
Вырастит ли светлым человечище
в клетке потребительста и моды?

О каком задумаются творчестве
сытые моральные подранки?
Сможет ли ребёнок выжить в обществе,
где вода святая чистит танки?

Ложь, патриотизм и лицемерие,
глупость – с нанесением на карты —
в худших степенях грехов феерия
за двойные прячется стандарты…

Слышу учащенное биение:
сердце надрывается, как вымпел.
Чтобы продолжать стихотворение,
я, пожалуй, слишком мало выпил.

    04.10.2016



Пружина


Не человек, а сжатая пружина.
Не прикоснись – ни словом, ни плечом.
В сердцах – сорвусь, на то одна причина:
жизнь бьёт ключом.

Куда пойти, в чьих душах раствориться?
В день выходной – в себя или в толпу?
Я поутру – всегда самоубийца
и – смерть клопу.

И пусть не видно дома насекомых —
всё в голове, всё мерзкое – внутри…
Лежат стихи, оставленные в ко?мах,
как сухари.

Живой концерт, Stand Up, дешёвый юмор
и лёгкий завтрак с тёплым коньяком.
И не понятно – выжил или умер?
И в горле – ком.

А за окном, как в комнате, темнеет.
Бездарно про?жит день в глухих стенах.
И, кажется, коньяк уже не греет.
Увы и ах.

    20.09.2015



Я ничего не жду


Один на тонком льду,
среди красивых трещин,
я ничего не жду
от всех мужчин и женщин.

Я ничего не жду,
камней залётных кроме.
Я больше не иду
участвовать в погроме.

Я больше не иду,
других не подстрекаю.
Прикованный ко льду,
смиренно привыкаю…

Прикованный ко льду,
не дай свободу чувствам.
Озвучили беду
шаги тревожным хрустом.

Озвучила беду
сигнальная ракета.
Я ничего не жду,
боясь весны и лета.

Я ничего не жду,
но всё-таки надеюсь:
в Раю или в Аду —
хоть где-нибудь
согреюсь.

    01.06.2016



Мой рок-н-ролл


Небо надкушено, я – вертолёт,
с «Чёрной акулой» – точь-в-точь.
Мой темперамент тебя порвёт,
беспозвоночная ночь.

Песня надорвана виски и льдом,
ветром заляпана грудь.
Курит Гоморра и плачет Содом,
переживая мой путь.

Плоть исцарапана, вата и пух —
не исказилось лицо.
Рвутся модели монашек и шлюх,
вздумавших дёргать кольцо.

Рёбра исколоты – шип и стрела —
входят-выходят хитро?.
Я – воробей, благородство орла
переполняет нутро…

Чувства взъерошены: весел и глуп,
смел и пуглив, и смешон.
Мимо борделей, дворцов и халуп —
вне голубей и ворон…

Нервы расшатаны, градус и дым,
музыка – лепят и мнут…

Не по годам – умереть молодым
от недостач и простуд,
от передоза и постной любви.

В поиске крыльев и лиц
много всего замешалось в крови —
от вертолётов и птиц, до…

Я – не чудовище, нож и патрон,
правда, использовал, но…
больше себе причиняю урон —
скромно и озорно.

Мне наплевать на гонения: вот,
сеешь недоброе, мол…

Мой темперамент меня порвёт,
молодость и рок-н-ролл,
тяга к ответам – глобальным и – нет,
формула, план и забой…

Может ли быть музыкант и поэт
просто самим собой?

    29.10.2016








Небо шепчет


В старой маске, с больным оскалом,
в переливах идей и планов,
чёрным волком среди баранов
я крадусь по лесам и скалам.

Складник бьётся в кармане о фляжку
с дорогой золотой отравой.

А на фляжке – орёл двуглавый —
он – размашист, я – нараспашку.

Мух не ловит он, я – всеяден,
мы по духу – родные, ближе —
я не так же отлично вижу,
и от этого хмурь во взгляде.

Это место похоже на Припять,
я там не был, но видел кадры.

Здесь куплеты звучат, как мантры,
здесь мне хочется больше выпить…

Речь не только об алкоголе —
всеми чувствами пью пространства.

До зевоты устав от пьянства,
я зарядку ищу в глаголе…

Я снимаюсь в арт-хаусном клипе —
подтанцовка и первый голос.

Распылив ледяную морось,
небо шепчет «займи, но выпей».

Сигареты торчат земные,
в поднебесной курилке – дымно.

Обязательно будет стыдно
за ближайшие выходные.

    <октябрь, 2016>













Разговор со счастьем


Ночь подходит к концу.
Окосевший – тоской,
я сижу в кабаке.
Подлецу всё к лицу:
сигарета в зубах,
непочатая стопка в руке…

Я скулю, как щенок,
потерявший внезапно
родное тепло.
Стены, пол, потолок…
Лишь бы взгляд —
не на севшее рядом трепло.

Мой колючий забор
всё равно пропускает чужие лучи.
Не лепи разговор,
но, пожалуйста,
сердцем прошу – не молчи.

С ярко-рыжих волос
луч зелёный скользнул
в стопку горькой воды,
отвлекая всерьёз
от непрошеных давящих
строк череды.

Ты напротив, легка,
я – с печатью печали
на сморщенном лбу.
Не видать рюкзака,
но безумную тяжесть
ношу на горбу.

Улыбаешься мне, понимаешь —
не выход – отчаянно пить.
Мы с тобою на дне,
от того, что когда-то взахлёб
приключилось любить.

А казалось бы – вот – это чувство
должно окрылять, не ломать.
Не уходит, живёт…
Но больней с каждым днём
продолжает колоть и сжимать.

Ночь подходит к концу.
Между парой хитов
надо вызвать такси.
Пусть подъедет к крыльцу…
Но, пожалуй, ещё пятьдесят принеси.

Верю, хватит уже.
Знаешь, рыжая, можешь меня осуждать,
я опять в кураже – так нелепо
пытаюсь с тоской
совладать.

Ночь подходит к концу.
Красный след поцелуя на левой щеке.
Подлецу всё к лицу.
Сигарета в зубах
и – допитая стопка —
в руке…

    01.02.2015



Я тебя вижу


Я тебя вижу
в первый-последний раз.
Не устоим – от удара
внезапной волны.
Не укрощая огни
любопытных глаз,
давай разберёмся,
зачем мы друг другу
даны.

За руку можно держать,
прикасаться к щеке,
можно обнять,
но без лишних движений, прости.
Ты осознала
значение «на волоске»…
Я понимаю,
но скоро – должно повезти.

Шрамы похожи, ты видишь,
ты чувствуешь взрыв.
Считывай этот несмелый
нелепый штрих-код…
Запахи, звуки, погода —
сплошной рецидив.
Страхи, кошмары, истерика —
круговорот.

Вот мы идём по проспекту…
Смеёмся почти.
Странно, как будто бы счастливы
в этот момент…

Да, обязательно
скоро должно повезти.
Только избавься
от прошлого
траурных лент.

Я тебя вижу
в первый-последний раз.
Имя, контакты,
наверное, здесь не важны.

Важно – сегодня
огни разгорелись в нас.
Видно, для этих огней
мы друг другу даны.

    27.08.2015



Я был один


Я был один, непризнанный, беззвучный.
В своей тоске, забыв родную речь,
смотрел на мир – такой холодный, скучный,
отгородив себя от новых встреч.

Не доверял, чуждался, исподлобья
бросал на всех цепляющийся взгляд.
Мои слова втыкались, словно копья,
в сердца людей, что в очередь стоят,
ко мне – идут, помочь желая, вроде…
Не принимал – ни слова, ни плеча.
Я был один, в своей дрянной погоде.
Но что со мной? Я таю, как свеча.

В похожий день – унылый, бесталанный,
я вылез вдруг из логова-норы,
увидел свет, до боли нежеланный.
Но он плевал на правила игры.

Он был хитёр, он сбил меня в пространстве,
смеялся надо мной, вокруг меня…
Он говорил о пьянстве, декаданстве,
он говорил, что это всё – фигня,
что надо жить, на радость, быть поэтом,
идти на свет из страшной черноты…
Я онемел, ошеломлённый светом,
я видел в нём знакомые черты.

Да, это ты – из снов моих кошмарных,
своим добром мою гоняла жуть.
Не принимал ни слов твоих нектарных,
ни белых крыл, ни трепетную грудь…

Ты мне нужна, как паруснику ветер,
как воздух, раздувающий угли.
Ты для меня дороже всех на свете!
Подумать – страх – не встретиться могли…

Могли пройти маршрутами другими…
Я благодарен каждому лучу!
Теперь твоё спасающее имя
я каждый день произносить хочу.

Я был один, вся радость – под запретом.
Почти мертвец, шагающий во тьму…
Я жить хочу, иди ко мне со светом.
Я всё приму.

    <осень, 2015>








Не отличаясь от других


Судьба отвешивает мне
то оплеухи, то поклоны,
мишень рисует на спине
и – туз козырный – на погоны —
кладёт, травмируя плечо,
с улыбкой огненной гиены,
и награждает калачом,
в котором прячет аллергены.

Не отличаясь от других,
как все – целованный и битый,
грузу квадраты и круги,
держу победы и обиды…

И всё своё ношу с собой,
и – не свои большие грузы,
и бьёт меня чужой прибой,
и больно жалятся медузы
из посторонней глубины…

Судьба цепляется за встречи,
мишень стирая со спины
и – обезболивая плечи.

    <лето, 2015>



Капризы


Жизнь преподносит нам сюрпризы,
незабываемые встречи.
Судьбы насмешки и капризы
мешком цепляются за плечи.

То тяжело, то окрылённо,
но всё своё – с собой ношу я.
Живу, дурак, определённо
не по понятиям фен-шуя,
но верю – встречи неслучайны,
что взгляд невольно, но откроет
в душе запрятанные тайны —
о чём ночами сердце ноет,
а в лютый холод будет жарко,
огонь в груди заменит слово…

В огромной клетке зоопарка
где ты ещё найдёшь такого:
дурного, дикого, смешного,
со взглядом волка, львиной гривой?

Но рядом с ним – возможно снова
себя почувствовать счастливой…
А значит – быть горячей встрече!
Почти готова к поцелую…
А я – лишился дара речи:
«где я ещё найду такую?»

    25.09.2015



Привыкая…


В мой лес возвращаются птицы,
в гнёзда, что были брошены.
Мне довелось влюбиться…
Я не привык к хорошему.

Дней молчаливых звенья
стали тяжёлой ношею.
Призрак растаял тенью…
Я не привык к хорошему.

Парусник мель оставил,
не возвращаясь к прошлому…
Ветер его направил…
Я не привык к хорошему.

Звёзды, как прежде, светят
в землю глазами вросшему…
Кто мне теперь ответит:
мне привыкать к хорошему?

    <осень, 2015>








Было непросто


Шило на мыло…
Не отпустило.
Старая музыка
изрешетила
сердце,
не знавшее бронежилета.
Не отпускает
вчерашнее
лето.

В приоритете —
шальная свобода.
Каждый —
певец своего огорода,
доктор невольных
нательных зарубок.
Мир в голове
угнетательно хрупок
в явном сравнении
или же в скрытом.
Не совпадает
с бытом
ритм.

В голосе – ноты
сомнения, страха…
Время торопится,
как черепаха.
От перемены —
больнее, суровей…
Огненный спирт
вместо огненной
крови.

Ветер ломает
большие деревья,
в поле усталые
стелются травы.
Я умираю,
отравленный тенью,
не находя для себя
переправы.

Было непросто,
болезненно,
остро…

Вдруг
появилась она
ниоткуда.

Не прогоняй меня,
граф Калиостро.
В тысячный раз
я прошу:
сделай
чудо.

    05.07.2015








Карта желаний


В белой стене разноцветные кнопки.
Красные стикеры, карта желаний…
Старый альбом из картонной коробки —
с детства источник твоих трепетаний.

В карих глазах – облака и свобода,
пашет пилот синеву самолётом.
Краски, знакомые с прошлого года,
снова встречаются за поворотом.

Крылья зелёные не обломали
горькие опыты слепленной ношей.
День начинается под Боба Марли
мыслями светлыми, песней хорошей.

Чёрных полос в жизни будет немало,
их разукрашивай и не волнуйся,
остановись, чтобы счастье попало
в ритм твоего убыстрённого пульса.

Ленты, браслеты и радуга в ко?сах,
жёлтые бусины – смайлики-солнца,
травы и листья в серебряных росах,
кот, нарисованный в центре колодца…

Всё – замечтательно и вдохновлённо
светлой улыбкой и внутренней силой.
Смотришь на мир широко и влюблённо,
и – оттого он живой
и – красивый.

    18.07.2016



Знай


Знай,
ты рассчитывать можешь
на крепость руки…
Я за тебя —
по любой из опасных дорог.
Если оставишь
всего три-четыре строки
из – тяжело мной написанных —
тысячи строк,
я всё равно буду счастлив
быть рядом с тобой,
вихрем бросаться
в ответ на любую беду.
Я – за тобой,
но позволь мне
принять этот бой,
если ты будешь не против,
то я – поведу…

Сильная женщина —
всюду привыкла одна,
не опираясь
на крепкое рядом
плечо.
Не для войны,
а для музыки
ты создана.
Дай исцелую тебя
горячо-горячо!
Не доверяешь уже никому,
ни губам, ни словам,
ты натерпелась
от прошлого
бешеных рук.
Знай, я тебя никому
никогда
не отдам!

Дай обниму —
ты услышишь
взволнованный стук.
Сердце моё,
словно топка,
открыто углю.
Я разгораюсь
от каждой минуты-угля
рядом с тобой…

Я люблю,
я люблю,
я – люблю!

Так, что горит
под моими ногами
земля.

Не устоять мне на месте,
до неба лечу
от поцелуя, улыбки,
от нежности глаз.
Ты говорила когда-то
«тебя излечу»…
Ты излечила,
с тех пор огонёк
не угас.

Он превратился в огонь,
что нельзя утаить,
вот потому и кричу,
пусть все слышат
вокруг.
Ты не привыкла,
что так тебя можно любить…
Ты натерпелась
от прошлого
бешеных рук.

    01.11.2014



Зову тебя


Зову тебя, который раз
сражаюсь против всех ветров —
довольно опытных воров,
слова ворующих из фраз.

Им боль и радость – всё одно,
они пленят мои слова,
потом большие жернова
их мелко мелют, как зерно.

Зову тебя, пускай кругом
шальные бесы веселятся!
Я не устану повторяться
в борьбе с невидимым врагом.

Я на утёсе – чуть охрип,
но голос мой не станет глуше…
Эй, против кто – заткните уши!
Живите в тихом царстве рыб!

Зову тебя, не знаю – где,
не знаю, с кем ты – нет ответа
от всех сторон большого света,
и только ливень по воде
идёт ко мне: кортеж из туч,
повсюду молнии – мигалки…

Лей – сколько хочешь, мне не жалко!
Я знаю – есть за тучей луч!

Зову тебя, согрей – приди!
Я обниму тебя до хруста.
Не больно, от избытка чувства
и от волнения в груди.

Любые трудности стерплю,
пусть даже мне мешают ветры.
Сквозь мировые километры
услышишь ты как я люблю!

    <2005, 03.02.2019>



Мы будем петь


Потребность жить,
большие песни петь,
где страстные куплеты
и припевы,
и – солнышко в руках
держать, смотреть
на тёплую улыбку Королевы,
как светом заливается
весь дом,
цветы на подоконнике
ожили…

Пусть даже необхватный
снежный ком
растает там, где мы
наворожили.

О как бы ни старались
вихрь и мрак
крушить и ослеплять —
открытым текстом
мы будем петь,
свой не бросая флаг,
спасаясь
стратегическим
небегством.

Когда внезапно
вздорная метель
оскалится,
мороз бесстыдно-лютый
откроет фронт,
не виданный досель —
переживём
недобрые минуты.

Мы будем жить,
играть, приумножать
то Счастье,
что когда-то накопили.

Мы будем петь
и солнышко держать,
как прежде,
что бы нам
ни говорили.

    05.10.2015



Маски


Я – люблю.
Быть может, любишь ты.
Но опять луна не светит ярко.
В темноте, слепые как кроты,
от судьбы зачем-то ждём подарка.

Мы для всех —
как будто брат с сестрой,
только дома мы снимаем маски.
Снова ночь продолжилась игрой,
сказочной, как детские раскраски.

А наутро – снова «уходи»,
разные дома и одеяла.
Так невыносимо жжёт в груди…
Всё-таки одной ничтожно мало
ночи из эмоций до вершин!

Взгляд твой отпечатался в глубинах.
Ты – одна. Я тоже здесь – один.
Почему? Запутались в причинах.

Память заставляет вновь гореть.
Поцелуи, смех, дыханье, ласки…
Остаётся – жить, работать, петь…
Ждать когда мы снова
снимем маски.

    <весна, 2014>



Кайф


С одной мечтая быть навеки,
её вдыхая, как духи,
я о желанном человеке
пишу влюбленные стихи.

О том как жажду раствориться
в той возбуждающей красе,
в которой умудрились слиться
мои пути-дороги все.

Искал тебя, шагал не с теми…
Когда нашёл – пустился в цвет.
Вот так моё настало время,
когда меня счастливей нет.

Я так хочу тебя, родная,
во всех значениях «хочу».
Моя натура заводная,
моя головушка дурная —
я слишком дорого плачу…

За то, что быстро не взрослею,
способен людям доверять,
мечты заоблачные клею,
ещё – хвостом могу вилять…

Не осуждай, когда вот что-то
я с жизнью делаю не так…
Я сам себя тащу в болото —
порой, как подлинный дурак.

Я повзрослею, подытожу…
Одно сказать тебе могу:
ты плюнь в мою тупую рожу,
коль не прибавится в мозгу.

Люблю тебя, да – это странно…
Но было бы ещё странней,
что извержение вулкана
я бы изгнал из серых дней.

Я принял всё – дожди, метели,
я кайф ловлю от страстных встреч.
Так неужели, неужели
не стоит мне это беречь?

Я буду сильным, буду драться,
тебя вдыхая, как духи,
за кайф из пепла возрождаться,
писать влюблённые стихи.

    <весна, 2014>



Забава


Мы пишем жизнь не с красной строчки.
Порой абзацев не найдётся.
Оставить чистыми листочки —
нет, никому не удаётся.

Наш каждый день – атака, вызов,
но чаще это – оборона.
Не уклониться от сюрпризов
в пути от пользы до урона.

Пытаться вглубь засунуть чувства,
оставить правила, рефлексы —
часть современного искусства —
быть там, куда приводят рельсы.

Но невозможно сохраниться,
всегда неловко остаются
бездарно белыми страницы.
Черновики с годами рвутся.

Мы пишем, книги заполняем,
рисуем нужные картинки…
В душе себе не позволяем
фотографировать снежинки.

Да, так бывает – на бумаге
нет новых строк, нет иллюстраций.
Страницы – белые, как флаги.
А ты устал, ты хочешь сдаться.

Но мы – забавные такие:
вчера – полёт, теперь – петелька.
Уйти из выбранной стихии —
не отпускает каруселька.

Мы обрастаем, тяжелея,
тем, что хотят глаза, желудок,
к себе приманивая, клея…
Не подключая свой рассудок.

А кто-то книги не оставил,
а кто-то сам решил – не сто?ит.
Никак её не озаглавил,
закрыл, не веря, что откроют.

И – не забудут, не отбросят.
Они записывают тоже.
Ты – часть, куда тебя заносит?
К чему – разрушил, уничтожил?

– Довольно! Хватит! «Многа букав»…
Но – посмотри: все что-то пишут.
От вкусов, запахов и звуков —
у всех, бывает, сносит крышу.

Но кто-то – слабый, кто-то – резвый.
Всё в голове, как ни банально.
Один – со шрамами от лезвий,
другой – в нуле по пятибалльной…

Да, всем нужна любовь, забота,
поддержка. Действуйте, любите!
Но кто пойдёт в твоё болото,
когда ты только – потребитель?

Да, в мире много одиноких,
их заполняются страницы.
Отдай… Не будь одним из многих.
К тебе вернётся, заискрится.

А мы вдвоём напишем главы,
внутри себя разжав пружинки…
У нас с тобой на жизнь забава —
фотографировать снежинки.

    26.12.2014



«Осенняя ночь необычно светла…»


Осенняя ночь необычно светла,
но странно другое (то – явь, или снится?):
минуту назад ты котёнком была,
теперь – мне царапаешь спину,
как львица.

    <~ 2013>



От боли – до дрожи…


Вдруг – всё стало неважно,
и – развеялись страхи.
Сумасшедшая жажда
во вселенском размахе.
Этот взгляд недотроги…
Эти мысли в блокаде…
На запястьях ожоги,
руки скрещены сзади…

Исцарапано тело,
в кровь искусаны губы…
Как ты молча хотела,
я беру тебя грубо.
Шоколадные свечи
из ночного киоска…
На послушные плечи
капли острые воска.

Так, от боли – до дрожи,
от шлепка – до удара…
Мы с тобою похожи —
две причины пожара.
Стопку первую, третью…
чтоб дойти до предела.
Спину пробую плетью,
как ты молча хотела.

Лишь бы всё было явью,
глубоко, а не мелко…
На футболке «I Love You»,
справа – чёрные стрелки.
Не единой тревоги…
В молчаливой прохладе
снова взгляд недотроги,
снова – чувства в блокаде.

    15.09.2015



Она была хороша…


Он говорит о волнующем —
Тьма и Свет,
химия страсти
и сила небесных сфер…
Она молчаливо
хлебает всю ночь пуэр
и – думает: жалко,
что крепче напитка нет.

А он – ей —
14 метров в длину Ти-Рекс,
и мамонта бивень
весил под 150!
Она вспоминает байк-шоу
и быстрый секс,
и скромно рисует в блокноте
волков и лисят.

А он… надышаться
и слова нащупать не мог.
Ей – проще:
вино, сигарета,
«халява, приди!»
Сжимает подушку цветастую
между ног
и – пальчиком водит от шеи
и до груди.

А он – монолог
о гармонии, «тело и дух»,
о равновесии с миром
и общим котлом…
Она, занимаясь оценкой
журнальных шлюх,
раздумала шрам на запястье
скрывать – крылом,
и – отправляет в портфолио
свой эскиз.

А он – спотыкался о лирику,
но не умнел.
Их связка с удвоенной скоростью
падала вниз,
и – каждый отдельно —
стремительно вверх
летел…

Здесь нет ни концовки,
ни выхода на мораль,
но есть понимание жизни,
простое вполне:
не важно, куда и какая
вас манит даль,
а важно и дорого —
быть на одной волне.

    19.05.2016



«Огонь и лёд, раба и госпожа…»


Огонь и лёд, раба и госпожа,
волна и штиль, бессонница и муза,
воздушный пух и лезвие ножа,
нить для иглы и Пятница для Крузо…

Лиса и мышь, моторчик и бурлак,
шуруп и молоток, мишень и пуля,
Вальхалла, Навь, Элизиум, ГУЛАГ,
весенняя капель и снег июля…

Ты, крохотная, с видом воробья,
сидишь-молчишь, скрипит кушетка-ветка…
Устала, плачешь, хочешь, чтобы я
хоть раз в тебе увидел
человека.

    <лето, 2016>



«Я – нищий в разговоре о деньгах…»


Я – нищий в разговоре о деньгах,
но каждый день в романтике пиратства
на видимых и дальних берегах
я нахожу в эмоциях богатства.

Ты от меня не спрячешься в лесах,
отбрось подальше глупую затею!
Я золото нашёл в твоих слезах,
и, как поэт, вот-вот разбогатею…

    <лето, 2016>



Я – живой


За стихи не упрекай.
В силе – прошлые победы.
Откажись от роли Герды.
Я – не Кай.

Да, мне холодно, порой.
В «вечность» собраны ледышки.
Но горят глаза мальчишки,
увлечённого игрой.

Я пытаюсь объяснить:
не болей, когда болею.
Я о прошлом не жалею,
потому – не рвётся нить.

Что случилось с головой
после длительной бомбёжки?
На извилистой дорожке
я – живой.

Ты всему не верь, о чём
я пишу, волнуюсь, плачусь…
Пусть за каждой строчкой прячусь,
не являясь хохмачом.

Да, навеяли печаль…
Безысходность, ностальгия.
Ни к чему слова другие.
Это – прошлого печать.

Мы вдвоём шагаем ввысь.
Улыбнись моим скелетам.
Так непросто жить с поэтом.
Но… смирись.

    20.11.2015



Железный человек


По обстоятельствам,
но больше – по решению,
срывая с шеи скромный оберег,
питает склонность к саморазрушению
непрочно склеенный железный человек,
октябрь пьёт – талантливый и временный —
стремится в тёмное, ошпаренный лучом,
выстругивает парусник из бремени
в свободное от службы палачом…

На первый взгляд – натура неглубокая,
а на второй – закрытый океан.
Смотря, вглядись, голубка светлоокая:
не просто так он холоден и пьян.
Не просто так шуршит постель кленовая
под сапогами, грозными на вид…
Внутри чудовище проснулось трёхголовое,
из клетки вырваться на волю норовит.

Но ты – со мной – хорошая и тонкая…
За что такое счастье – не пойму.
Прости, лети, голубка светлоокая,
позволь побыть недолго – одному.
До слёз противна желчь состояния —
когда оскал съедает доброту.
В тартарары уносятся старания
не заступать за тонкую черту.

    07.10.2016



Сердце просит кутежа


Про?сит, просит сердце кутежа!
Под косухой – штопаная ряса.

Буду жрать без вилки и ножа
с кровью недожаренное мясо,
запивать изысканным вином,
отравляться жизни перемоткой…

Стану ледоколом-колуном,
направляясь вечером за водкой,
в куче недобитых чёрных пней,
что медведи в спячке проморгали.

Надо, надо, надо быть умней,
разжигая мысли о Валгалле.

Бросить бы, как в детстве, дихлофос
в опытный костёр, а следом – порох,
и осинник сбить, и встретить ос,
и оставить след на мухоморах.

Просит, просит встряски голова —
материться в сторону заката,
с корнем вырывая дерева,
что с добром рассаживал когда-то.

Хочется казнить и целовать.
На мои крутые вихри глядя,
дьявол будет петь и танцевать,
хлопая в ладоши.
Бога ради.

    14.09.2016



Противоречия


Не думал
взваливать
на плечи – я
твои
свои
противоречия,
и – жаль, что призраки
и демоны мои
к тебе пришли…
Судьбы киношная ирония:
своими стали посторонние,
и – до оргазма от агонии —
одно вращение Земли
вокруг Звезды —
живой и знающей
о Водяном и Утопающей,
и – утаиться от всевидящей
возможно
только в темноте…

И не заставят ждать последствия —
круги лишения и бедствия,
и доведёт до сумасшествия
сорока с горем на хвосте.

Игра – простая и опасная,
и подчинённая, и властная…
В неё, стыдливую и страстную,
играй, и – ей не прекословь.

И – усмиряй противоречия,
не отвлекаясь на увечия.
И пусть пьянит
мужчину с женщиной
игра с названием
«Любовь».

    10.02.2016



Клетка


Больно. Плачет любовь моя,
все обиды в себе тая.
Не желает открыться…

Горько. Как не переживать?
Слева-справа пуста кровать.
В клетке вольная птица.

– Не жалей меня, не скули,
всё уходит в нули, не зли.
Не зову,
не болею…

Ты боишься своих теней.
Я намного тебя сильней.
Я сама.
Я умею…

– Нет, не буду молчать,
если в сердце печать
возрастающей боли.

Я с тобой,
я хочу
приравняться к лучу,
я готов к этой роли.

Дай тебя обниму,
изгоняющий тьму.
Не ругайся, не бейся…

Я пытаюсь помочь,
в эту стылую ночь
хоть немного
согрейся.

    20.10.2014



Небо – фронт


Стая чёрных туч на горизонте,
словно вёдра, полные воды.
Небо – фронт. Гроза! На личном фронте —
горькое предчувствие беды.

Листья зашипели, полетели,
гракает о чём-то вороньё…
В неприступной спрятаться постели,
переждать волнение своё,
с головой укрыться одеялом:
в детстве – помогало. Но сейчас
жизнь-пурга мотает по вокзалам,
удлиняет очередь у касс…

Ни угла. Ни пороха. Ни звона.
Тучи засверкали впереди.
Спит на полке гнутая корона.
Прошлое взрывается в груди.

Наше всё – притягиваем сами.
Верь – не верь – Вселенная щедра.
Вот – мой дождь. Шагает полосами,
усмехаясь, льёт, как из ведра.

Грозная, безудержная туча.
Апокалиптический пейзаж.
Милости у неба не канюча,
я кричу: – Бери на абордаж!

Лей! Смывай волнения, тревоги!
Обновляй, старайся, не жалей!
Промочи мои большие ноги
в море для бумажных кораблей.

В меру одиночество – полезно.
Не свобода – цепь или капкан…
Можно иногда срываться в бездну.
Нужно иногда идти в туман.

Каждому – возможность разобраться.
Через силу, как бы ни трясло,
важно непременно улыбаться.





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/boris-bolshakov/moe-krivoe-schaste/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.